MY IDEA OF FUN (IS KILLING EVERYONE)

mercoledì, 21 aprile 2010 (madeleinette)

2011-12-14T22:48:00.005+01:00

mercoledì, 21 aprile 2010

oggi mi sento come una bella rana sguazzante nel mestruo. Viso e lingua sempre più gonfi, e oltre a perdere sangue dal naso, il mio utero ha deciso di stillare sangue marcio con una settimana di anticipo, tanto per gradire. la mia giornata è scandita dalle medicine, ma le cose non sono così tragiche come mi piace descriverle (oh, sì la sofferenza tira un casino, e fa anche un bel contrasto con le mie non tanto sporadiche incursioni nell'alt porn), nessuno che muoia per me, che mi porti a cena fuori, che mi regali libri preziosissimi, che insinui la testa sotto i miei vestiti stampa optical voracemente attratto dai miei succhi, nessuno che sussulti al mio tocco. Stamani mi sono svegliata con in testa "I wanna hold your hands" dei Beatles, ma nella versione dei Moving Sidewalk che è tutta psichedelica ma non la trovo quindi è inutile mettere i Beatles che nemmeno mi piacciono, anche se Lemmy dice che sono meglio degli Stones perchè gli Stones erano solo fighette uscite dal college e i Beatles i veri ragazzacci, ma io preferisco gli Stones mille volte, anche se Lemmy Kilmister è da stare a sentire, dicevo che mi sono svegliata con quella canzone in testa, e i reni in fiamme, ho ingoiato un antidolorifico, e riaddormentandomi ho sognato di essere a cena con i Dum Dum boys, e una di loro mi fotteva il piatto appena portato dal cameriere, e si mangiava i miei spaghetti, ma poi guardando il piatto vedevo che era pieno di tentacoli viola e allora meglio così, no?

Dopo il secondo risveglio, invece, mi è tornata in mente quella volta che andai a Milano per un colloquio di lavoro. Scesa dal treno mi misi a cercare l'ero attorno alla stazione, secondo la regola universale che tutti i paraggi delle ferrovie sono succursali dell'Interzona. Invece trovai due tizi che si sparavano la coca, andammo a prenderla in una zona popolare, a prezzi anch'essi abbastanza popolari. Dopo i tipi mi portarono in mezzo a un bosco vicino a un casermone arancione, che sembrava l'ambientazione di un romanzo di Scerbanenco. Nemmeno mi sfiorava l'idea che i tipi potevano violentarmi, spaccarmi la testa con un sasso e fregarmi tutti i soldi, non necessariamente in quest'ordine, anche perchè i soldi li avevo già tutti finiti, e dell'incolumità della mia testa, e di tutto il resto, non mi è mai importato granchè e infatti non successe niente, a parte bucarci con quell'ottima bamba. Mi ricordo che il tipo più alto dei due era pelato e quando si tirò su il pantalone per farsi sul polpaccio, infilò l'ago in una vena completamente incancrenita e violacea. Lavorava in banca. L'altro era un piccoletto molto loquace che bucai io mentre lui mi raccontava la storia della sua vita, che consisteva nel fatto che la madre si prostituiva e lui si faceva dall'età di 12 anni. Fine della storia.
Arrivai al colloquio digrignando i denti e boccheggiando in metropolitana, chè non avevo niente per calmare lo strascico della botta. M isentivo schizzare gli occhi fuori dalle orbite mentre parlavo con l'esaminatore, che incredibilmente mi assunse. Tornai a casa chiusa nel cesso del treno, a rota e senza soldi. Era più o meno questo periodo, Milano fa schifo anche a primavera, ma questa primavera fa schifo, quindi devo aver fatto un lavoro di associazione tipo Proust con la madeleine inzuppata nel tè, e che culo.

2011-12-08T09:50:00.004+01:00

Un'altra fantastica giornata di sole anormale è appena terminata. Il termometro sulla Prenestina segna da giorni 16 gradi, che la sera diminuiscono al massimo di due. E' un dicembre primaverile che silenzioso prelude a qualcosa di terribile, o a niente, che è anche più terribile. Ieri, 16 aprile 1971, sono andata a trovare la mia amica Samantha. Lei vive all'altro capo della città, in un quartiere residenziale, che sembra il set di un film di Cassavetes. La prima cosa che avverto di lei è il suo profumo, e mi sento svenire. Mi lascio irretire dai capelli color caramello che ondeggiano, mentre cerco le mani ricamate di graffi, mentre respiro l'ossigeno che emana da dietro i lobi delle orecchie. L'interdipendenza tra noi mi dà sicurezza, lei è una cagna che allatta bambole vive, non mi lascerà mai. Mai.

2011-12-04T23:19:00.002+01:00

Ti cerco, ti cerco per tutte le stanze di casa tua (nel sogno il corridoio è lunghissimo, molte porte in fila, io busso a tutte), la festa è finita da poco, l'ultimo disco gira muto sul piatto, continuo a chiamarti, gli invitati se ne vanno, sotto la pila di giacche e cappotti nell'ingresso ho trovato un fagotto di stracci scosso da sussulti. Dentro c'è quella che sembra una piccola scimmia. Un neonato tremante, la minuscola faccia da alieno venata di grinze scure, afono. Una ragazza dal muso sfatto scuote la testa spaventata quando le chiedo se è suo. Un tipo biondo con la faccia butterata mi guarda con sospetto mentre cerco di rifilargli il fagottino ansante. Nel frattempo urlo disperata il tuo nome, sono andati via tutti, voglio sapere a chi appartiene quell'omuncolo, non lo voglio tra le braccia, non lo voglio addosso con quel ghigno raggrinzito, mi risponde una voce femminile, arcigna mi dice che adesso non puoi rispondermi che sei occupato hai da fare. Con il fagottino in braccio mi avvicino alla porta da cui proviene la voce, sento solo respirare pesantemente, la porta è chiusa a chiave, continuo a insistere, finalmente mi apri, sei nudo e un pò scocciato, mi rispondi che no, non fa parte della casa quell'oggetto, che qualcuno deve averlo lasciato per sbaglio, o che forse è mio, e devo smettere di bere e dimenticarmi le cose. La voce arcigna di prima ti reclama, e tu mi cacci senza troppi complimenti con il mio fardello marziano.

L'ultima cosa che ricordo sono le tue dita fredde sulla mia schiena.

-lei esaminava stupefatta il proprio ventre, misurandone la temperatura con un termometro d'argento.
"Non crescerà mai niente qui. Troppo caldo. E tu sei arida come un melograno appassito." Le aveva detto zia Chlamidia, in un giorno di vento lontano lontano-

2011-12-01T23:21:00.006+01:00

L'addetto all'ufficio stampa, curatore dell'immagine o comunque si chiami colui che assolve l' ingrato compito di pubblicizzare eventi, di Lydia Lunch, ha un bel coraggio a pubblicare locandine che ritraggono l'artista da giovane, faccia liscia e paffuta, lumata maliarda, labbra turgide. Un bel coraggio o una grande furbizia nel tappezzarne le città, considerando che quella che ci rimane è una vecchia e fascinosa strega rauca con il viso intrappolato in un sacchetto di rughe. Più che per indiscutibili doti canore, colei che portava il pranzo ai Dead Boys in record session, (da qui il nome d'arte), mi arisurta come cagna di Richard Kern, musa lubrica e felicemente sottomessa.

2011-11-29T20:47:00.006+01:00

La nebbia è tornata davanti ai miei occhi più spessa e più gelatinosa, le parole rimangono invischiate e non vogliono saperne di arrivare al destinatario. L'ennesimo ferimento è giunto così repentino da lasciarmi stordita, e adesso ho capito che le vacanze sono davvero finite. Di Berlino, lasciata un mese fa, mi rimane poco, la nostalgia delle domeniche mattine al Mauer park, sdraiata all'inusuale sole tedesco, dopo notti spese in scopatoi camuffati da discoteche alternative, quattro frasi imparate con una pessima pronuncia, un paio di stivali da motociclista, calze di pizzo da cabaret mitteleuropeo. E la mia febbre continua intermittente ogni due settimane, mentre l'ultimo arrivato si arroga il diritto di ficcare stiletti di ghiaccio secco tra le mie costole. E nemmeno l'intera discografia dei Ramones può alleviare il dolore lancinante.

Live Report - Fuzztones

2011-11-13T14:06:00.001+01:00

iye zine!!

Recensione Punk Hc su IYEzine

2011-09-16T09:35:00.002+02:00

SPLIT ASSEDIO - CRUEL REVENGE

2011-08-27T11:33:00.003+02:00

Da un anno e un'estate nella nuova casa. Ad accogliermi, un concerto di Jello Biafra con il nuovo gruppo proprio sotto casa, e due coinquilini cattivi come le murene aiutanti della strega Ursula ne "la Sirenetta", e altrettanto viscidi. Quattordici mesi dopo, annuso ancora con meraviglia la notte in questo quartiere. Notte che sa di pane e di narghilè, illuminata dal verde malsano delle croci luminose delle farmacie, quando scendo dal notturno che mi riporta a casa,e sul notturno ci siamo io, un numero imprecisato di immigrati più o meno clandestini, due battone sfatte, e il rimastino di turno, in genere segnato da anni di militanza nelle file dei cuochi di ketamina, elemento fondamentale dell'habitat centocellino, nonchè presenza abituale sul tram o sul notturno, occhio a mezzasta e sudorino chimico. Mi preoccuperei se non ci fossero, i rimastini, sui tram che percorrono la Prenestina. Mi chiedo sempre quando mi deciderò a farmi un motorino, un'Ape, una biga, quando sono circondata dalla variopinta fauna del notturno che le buche della strada fanno sobbalzare, complice anche l'autista dalla guida sportiva, passando sotto la sopraelevata, in quel tratto davanti al Pigneto che sembra troppo Detroit, a me che a Detroit non ci sono mai stata ma dev'essere un posto abbastanza del genere, indugiando sull'unico momento di calma degli Swamp Rats in un disco che è una continua aggressione al sistema nervoso.

Salambò

2011-08-11T00:20:00.002+02:00

Ho quasi finito le 500 e passa pagine del "Salambò" di Gustave Flaubert. Lui è uno dei miei autori preferiti, e gli sarò sempre grata per aver scritto Madame Bovary, che è stato per me il primo romanzo, e mi ha dato un pò l'imprinting nella scelta della letteratura. Lei, Salambò, protagonista di questo misconosciuto romanzo storico di ambientazione cartaginese, è, per capirci, la sorella maggiore del temibile condottiero Annibale, (che appare nel romanzo ancora bambino), sacerdotessa della dea Tanit, nonchè fanciulla che si strugge d'amore per il capo dei Barbari. Non sarà facile dimenticare le urla dei bambini che vengono arsi vivi nella pancia di bronzo del colosso dalle fattezze di Baal, sacrificati al dio per placarne la collera, nè le lagrime delle madri con il capo velato di nero, i tonfi dei massi lanciati dalle catapulte oltre le mura dell'acropoli, il sangue rappreso misto alla sabbia gialla sul viso dei soldati, il profumo molle e narcotico emanato dalle vesti della sacerdotessa che incede lungo i corridoi del palazzo, sotto lo sguardo vigile degli eunuchi con il volto tatuato.

Il ritorno

2011-08-05T11:36:00.001+02:00

IYEzine

2011-08-05T11:02:00.004+02:00

E' stata la volta del violinista quasi famoso. Poi del quarantenne in crisi affetto da una forma molto borghese di priapismo. Infine è arrivato l'agente immobiliare con manie di controllo, che per comodità chiameremo l'agente. L'agente è stato il personaggio più divertente della triade che ha popolato il mio letto negli ultimi due mesi, vuoi per i suoi trascorsi assolutamente banali che lui cercava di far passare ai miei occhi per trasgressivi, vuoi per la facilità con cui si appellava a sentimenti fantomatici quanto il mostro di Lochness, qualli l'ammore, vuoi per l'ossessività con cui pretendeva che io diventassi la sua ragazza. L'agente aveva paura di un pub bellissimo in cui lo portavo, paura dei film horror e delle biografie di serial killers che gli snocciolavo a memoria in macchina quando mi annoiavo. L'agente è in cura da una vita da una psicanalista che se ha la casa al mare lo deve a lui, e dopo avermi sentito elogiare le gesta di Sacha Grey con una mia amica, mi ha preso di lato e m'ha chiesto a voce bassa, per non fare brutta figura "Oh, ma chi è sto Sasciagrei?".Ma soprattutto, era questo suo persistere nell'intento di degradarmi al ruolo di fidanzata, ciò che più mi irritava. Io ho lottato con unghie e denti per rifuggire l'odioso compito che prelude a quello ancora più infamante di moglie, considerando che per individui come l'agente "fidanzata" è solo un sinonimo per definire un ricovero sicuro per la lumaca svenuta che si trovano tra le gambe, quasi un investimento, considerando anche la paura che più di tutte le altre attanagliava l'agente, quella del tempo, che lo spingeva alla frenetica ricerca di una dolce metà(stasi), una qualunque, malgrado i miei testardissimi tentativi di fargli capire la convenienza e la bellezza di un rapporto fisico scevro da complicazioni di natura sentimentale. Ma soprattutto, lo sbaglio del bell'agente, errore imperdonabile per me, è stato regalarmi l'unico disco dei Cramps che non sarebbe nemmeno mai dovuto uscire, l'ultimo, il meno bello, quello che odora meno di vagina. Questa non dovevi farmela.

my shit on his leg

2011-07-01T03:18:00.002+02:00

2011-05-26T08:14:00.005+02:00

Allo scoccare del mio ultimo anno con il due davanti, mi accingevo a tornare nell'immobile città ventosa; appoggiata alla balaustra verniciata di bianco del traghetto, autentico pezzo di modernariato galleggiante, la guardavo stagliarsi all'orizzonte, delinearsi poco a poco nella foschia, quasi civettuola nel suo svelarsi piano. Potevo riconoscere le sagome delle chiese, incastonate tra i palazzi come gemme preziose. Maldestra eroina errante, compivo il mio nòstos, senza cannocchiale cercavo di avvistare la fera, l'orca d'arrighiana, con la furia degli At The Drive In nello stomaco.
Allo scoccare del mio ultimo anno con il due davanti, ho ripreso la strada di casa, della prima casa in cui ho vissuto, e com'è breve il corridoio adesso, e com'è meno arcigna la faccia di mia nonna, che indossa un pettine di aghi 11 gauge, e una vestaglia scarlatta con un bottone per il lutto.
Allo scoccare del mio ultimo anno con il due davanti, sono andata a farmi fare letteralmente la festa, a piagnucolare di commozione davanti a una torta gelato al gusto giusto, a riempirmi le narici dell'odore del buio denso di cicale e gelsomini, correndo addirittura il rischio di essere contenta.

MARK SULTAN LIVE!!!

2011-05-24T14:26:00.002+02:00

solo su IYEZINE

people like you fuck people like me

2011-04-17T12:01:00.005+02:00

C'è qualcosa di tenero in Johanna Angel e Charlotte Stokely che si passano il seme del loro partner da bocca a bocca, un romantico legame amicale, una complicità che vera o simulata, risulta credibile. Io non ce l'ho mai avuta un'amica con cui condividere certe cose. A ben guardare io non ho mai avuto un'amica degna di questo nome, ma questi sono dettagli. Ma poi ho incontrato Samantha. Samantha ( nome di fantasia) fa parte anche lei della generazione cresciuta a base di CCCP tardivi, psicofarmaci e Nirvana, Samantha è circondata da un'aureola di ronzanti contraddizioni, ha i tatuaggi sbagliati e le cicatrici giuste. E' viziata e indolente, ma i suoi capelli sanno di miele. Di lei penseresti che non ha un passato, tanto sembra creata sul momento, e che non avrà un futuro, perchè non sa costruire niente. Mi ricorda la me stessa confusa e fastidiosa che ho tramortito e sepolto sotto cumuli di responsabilità, e mi piace come può piacermi una parte di me che da troppo tempo non emerge. Samantha resiste strenuamente a ogni tentativo di inculcarle un minimo di senso-del-dovere, e fa bene. Là dove io ho fallito, rinnegando il mio autolesionismo consapevole in nome di una parvenza di sanità mentale, facendomi fottere dalla rivalsa di un'educazione meridionale piccolo-piccolo borghese dalle influenze calviniste in cui vige il raggiungimento del riscatto sociale, lei continua a marci(a)re imperterrita. e' bella Samantha, e odora di limoni piccoli, non trattati, e di saliva di bambino, caparbia nei suoi intenti nerorgasmatici, bella nelle sue camicette vittoriane, bella come l'unica canzone bella dell'ultimo disco delle Hole.

2011-04-10T10:37:00.005+02:00

Davanti a quella sublime opera che è "La Nausea" di Sartre, il mio ingenuo ottimismo degli ultimi mesi imputridisce. Nessuno meglio dello stesso autore -che presenta una somiglianza impressionante, per citare il Maestro, con Hans "l'Uomo Talpa" dei Simpson- nessuno è mai riuscito a esporre con tanta lancinante chiarezza il senso di assoluta gratuità e vacuità dell'esistenza, susseguirsi senza senso di avvenimenti, cui assiste indifferente la Natura, altro che la Natura matrigna di Leopardi che al cospetto di cotanto genio fa la figura di una quindicenne in piena tempesta ormonale. L'ascolto di Residents, Chrome, Throbbing Gristle è funzionale alla piena comprensione del testo.
Gli alberi non hanno voglia di esistere, ma non possono esimersi dal farlo, e si ergono dal suolo come nere verghe stanche, compiendo senza slancio le loro piccole funzioni. Ecco, non aspettatevi da me qualcosa in più che questo.

LUBNA

2011-04-08T13:47:00.002+02:00

Springtime in Centocelle.

2011-04-03T14:28:00.005+02:00

Il primo inverno nella nuova casa è stato rapido e indolore. In verità, è tutto molto rapido da quando mi sono trasferita, e non so se è colpa dell'invecchiamento, o sono semplicemente troppo indaffarata per annoiarmi, ma l'effetto è davvero quello di certe riprese fatte con l'obiettivo tutto aperto, le cose e le persone lasciano solo una scia luminosa, troppo veloci per colpirmi realmente, o forse sono troppo presa dai cazzi miei per lasciarmi colpire. Un'auto in corsa semina uno stralcio di Cretin Hop dei Ramones che balza dentro la mia finestra aperta facendo tanto Hell's Kitchen, i minuscoli fiori fremono sui rami dei ciliegi che ornano i viali della borgata più bella del mondo, io alle prese con biblioteconomia e in mente quella poesia, di Prevert mi pare, in cui il Sole invita l'operaio a uscire invece di lavorare, e mi sento altrettanto cogliona a non farlo.

Roma Demens

2011-03-09T00:43:00.005+01:00

http://www.iyezine.com/articoli/1150-roma-demens-skiantos-live.htm

Intervista a Mr Occhio OMB

2011-02-17T13:32:00.002+01:00

Per tutti i primitivi dall'oltrespazio all'ascolto:

http://www.iyezine.com/interviste/1113-intervista-mr-occhio-roma-30-gennaio-2011.htm

In Loving Memory

2011-02-04T08:40:00.005+01:00

Era il 20 maggio dell'82, e un distinto signore pallido e allampanato, strizzato in un paio di pantacollant di vernice nera, raccontava di mosche umane e altre improbabilità al pubblico dell'Astor Park a Seattle. Io ero venuta al mondo da soli quattro giorni, ma qualche anno dopo quel signore sarebbe diventato il mio idolo woodoo in occhiali da sole.
La notizia della settimana è che i White Stripes si sciolgono e sticazzi, diremo noi.
Fuori c'è un bel sole finto, finto come quello di un set cinematografico, e inganna le nonnine dall'utero prolassato che poi sul tram si lamentano, signoramia non si sa più come vestirsi. Signoramia attenta, vedo l'ovaio strisciarle giù per la gamba, un pò di contegno perdio!
E io c'ho la guerra in testa come al solito.

A Lux Interior Tribute

My Tribute

VATICANAL n. 2

2010-12-31T13:16:00.002+01:00

DAGLI SPAZI PIU' INFINITI
DAI PIANETI PIU' OSCURI
DAL CASSONETTO SOTTO CASA
DALLE RETI PIU' PRIVATE
SI E' LUI
E' ARRIVATO
E' VATICANAL:

http://vaticanal.blogspot.com/?zx=4ea23a8ad4143b5d

2010-12-04T22:35:00.003+01:00

Per la prima volta, in anni di esistenza parassitaria e autoinsufficiente, basto finalmente a me stessa. La compagnia degli altri è utile ma non indispensabile, non mi servono aiuti, spalle su cui piangere, orecchie a cui spifferare segreti, nè lumache svenute da rianimare. Ora che ho raggiunto la piena autonomia, la luminosa consapevolezza che l'altro è superfluo, ora che ho educato il mio corpo a non chiedere nient'altro che le mie solitarie, premurose attenzioni, ora capisco che l'unica persona di cui ho davvero bisogno è un autista.

2010-11-29T18:13:00.005+01:00

Rapida incursione nell'Interzona. Mi sono persa tra quegli odori d'ambra, quelle voci al curry, gli sguardi speziati dei giovani arabi, come ai vecchi, gloriosi tempi. Complice una radice di zenzero sono tornata nell'Interzona, ed è stato impossibile non evocare quando, occhi spalancati, orecchie bene aperte, ero pronta a cogliere la minima profferta bisbigliata, l'invito sottovoce del mercante di illecito, con le banconote fresche di bancomat in tasca, cercando tra i visi bruniti una faccia conosciuta, uno sguardo d'intesa, i tempi in cui mi bastava mettere piede fuori dalla stazione perchè le antenne mi si drizzassero e come la bacchetta di un rabdomante mi guidassero attraverso l'Interzona, incontro all'Uomo.

Ho circumnavigato il giardino con al centro la porta esoterica istoriata di simboli massonici camminando lentamente, scoccando occhiate ora supplici ora indagatrici alla ricerca di un cenno d'intesa, sono andata alla deriva nei meandri di quella che è la chinatown "dè no antri", strisciando davanti ai locali import export perennemente vuoti, sicure coperture di attività illegali ben più lucrose, chiedendo sigarette a chi apparisse anche minimamente sospetto di ben altri vizi, ho ficcato il naso in tutti i negozi di barbiere turchi alla ricerca di Alì, Said, Omar, ho stazionato davanti al ristorante indiano combattendo la nausea causata dall'agitazione e dall'afrore di pollo fritto che si diffondeva dalle cucine alle 10 del mattino, mi sono trascinata nel suq, attratta dalla malferma registrazione di un sitar, dal profumo di coriandolo, ho parlato con i ragazzi algerini che vendono il the alla menta, con i macellai di carne halal (lecita) senza nascondere le mie intenzioni illecite, ho chiesto ai vecchi in pantofole di cuoio che siedono fumando o masticando khat sulla soglia del mercato, masticano calmi come serafici dromedari muovendo le mandibole intagliate nel legno fissando un punto indefinito all'orizzonte e sputando di tanto in tanto, ho offerto le sigarette scroccate in precedenza alle zingare poggiate ai parapetti che guardano i treni partire e arrivare, dee sudice arrampicate sui loro zatteroni di sughero, le ho seguite nei loro vagabondaggi, spinta da un desiderio insano che mi solleticava l'amigdala, mi sono mescolata al popolo dell'abisso, con la tracotanza tipica dell'incoscienza, checazzomidicevailcervello? penso ferma davanti al banco del fruttivendolo bengalese che mi sorride placidamente. Cosa mi serve? Indico con il dito una radice di zenzero, è più vicina al suo braccio che al mio, io non ci arrivo, cassette di ortaggi esotici ci separano. Pago il profumato, delizioso, salvifico tubero e vado verso casa.

AUTOREFERENZIALE

2010-11-09T13:37:00.001+01:00

http://www.iyezine.com/interviste/1006-the-urges-.htm

2010-10-08T23:54:00.006+02:00

I miei sogni sono pieni d'acqua.
La Skyline di New York mi si staglia davanti, la soggettiva è da sopra una zattera, in mezzo all'Atlantico. I grattacieli rilucono impeccabili nel fulgore dell'alba.
Qualche notte dopo sono a Venezia, a bordo di una gondola dal fondo trasparente. No, un momento, la chiglia della gondola non c'è, è questo il segreto che permette che le imbarcazioni scivolino come in un sogno, posso vedere il fondo limaccioso dei canali, il fango che inghiotte peccati, e il gondoliere dal volto privo di tratti mi trasporta verso una casa che sembra disegnata da MC Escher, piena di coltivazioni idroponiche. Le fronde delle piante si intrecciano tra di loro come in una piccola giungla domestica, e una vasca trabocca d'acqua saponata.
Nell'ultimo sogno piove, le gocce mi lambiscono calde come saliva, il rifugio è un palazzo con molte porte. Nel cortile interno fontane e laghetti. Non piove più. Mi avvicino allo zampillo della fontana al centro del giardino, la più imponente. Piccoli animali veloci saltellano senza che riesca a distinguerne la forma, ma ho la sensazione di accarezzarne il manto morbido. Ora sono sdraiata accanto alla fontana, lo scroscio dell'acqua, fattosi più intenso, è una musica narcotica, dita liquide mi sfiorano ovunque.
La sveglia mi sorprende con le gambe ancora strette attorno alll'invisibile feticcio, come a trattenerlo.

Scapigliatura e punk rock.

2010-09-17T10:38:00.004+02:00

« In tutte le grandi e ricche città del mondo incivilito esiste una certa quantità di individui d'ambo i sessi v'è chi direbbe una certa razza di gente - fra i venti e i trentacinque anni non più; pieni d'ingegno quasi sempre, più avanzati del loro secolo; indipendenti come l'aquila delle Alpi, pronti al bene quanto al male, inquieti, travagliati, turbolenti - i quali - e per certe contraddizioni terribili fra la loro condizione e il loro stato, vale a dire fra ciò che hanno in testa, e ciò che hanno in tasca, e per una loro maniera eccentrica e disordinata di vivere, e per... mille e mille altre cause e mille altri effetti [...] - meritano di essere classificati in una nuova e particolare suddivisione della grande famiglia civile, come coloro che vi formano una casta sui generis distinta da tutte quante le altre. Questa casta o classe - che sarà meglio detto- vero pandemonio del secolo, personificazione della storditaggine e della follia, serbatoio del disordine, dello spirito d'indipendenza e di opposizione agli ordini stabiliti, questa classe, ripeto, [...], io, con una bella e pretta parola, l'ho battezzata appunto: il Punk Rock. »

Cletto Arrighi, 1862.

À Rebours - A ritroso.

2010-09-16T08:24:00.009+02:00

Due mesi fa, il 16 di luglio, vedevo finalmente l'Igu ana in concerto, dopo anni di vagheggiamenti sospirosi;

tre mesi or sono, invece, il 16 medesimo, prendevo possesso di questa camera con vista sulla via dal nome esotico e accattivante di Tor de' Schiavi, avamposto della coatta periferia romantica romana; tutt'ora convinta che mai pensata fu più felice nella mia breve vita che abbandonare a tempo indeterminato il nido familiare, calpestando a piedi nudi le strisce che il sole settembrino dipinge sul parquet, mi crogiolo sospesa nell'attesa dell'autunno profumato di zenzero e ozono;

a maggio, sempre il 16, compivo gli anni: qui, per la gioia dei miei dodici lettori e mezzo, il resoconto di un compleanno, che a rileggere adesso gli appunti messi giù durante il viaggio di ritorno da Torino, sembra anche divertente:

La prima sera, festa di un'importante casa editrice al circolo del canottaggio. Il posto è molto bello, la terrazza, che affaccia sul fiume, stracolma di gente. La mia amica mi indica le illustri personalità presenti al party: c'è il premio Strega dell'anno scorso, l'editor che lavora lì, la correttrice di bozze che invece lavora là, il quasi premio Campiello di quest'anno, quella scrittrice, quell'altro scrittore, l'autore di quella trasmissione tanto impegnata. Mi sento fuori posto da subito, la selezione musicale non mi aiuta, un classicone via l'altro mixati in modo dozzinale, tipo festa nella palestra del liceo, ma la folla di giovani scrittori e creativi accoglie ogni pezzo in modo entusiasta. Il cocktail annacquato, pagato profumatamente che tengo in mano e centellino per avere qualcosa da fare mi aiuta ancor meno, ci vorrebbero litri di questa roba per anestetizzarmi. Mi guardo intorno nella sala in stile liberty. Dal soffitto pende la riproduzione dello scheletro di un ittiosauro, residuo di una mostra di scienze naturali. Me lo immagino ricoprirsi lentamente di carne, i muscoli avvolgere le ossa di plastica, la pelle fiorire sulla carne e ricoprirsi di squame, come in un racconto di J.R.Lansdale, immagino che cali dal soffitto, liberandosi dei fili che lo tengono appeso, avventarsi sulla folla danzante, su questo guazzabuglio di saccenza e ignoranza, sulla danarosa testa di cazzo con l'Unità in tasca, sulla ragazza con gli occhiali che mi ritrovo dietro a ogni passo, esaltatissima quando mettono un pezzo di Britney Spears che coverizza Joan Jett, l'ittiosauro si avventa con la sua rinnovata energia sui gruppetti di neolaureati del DAMS, sulle frigide bellezze in lanacotta e sui loro laidi insegnanti a caccia di sorca fresca, l'ittiosauro nuota nell'aria, menando fendenti con la coda possente, sbranando diafane carni di intellettuali piemontesi, ma lo sai che somigli a Philip Seymour Hoffmann? e chi è, mi chiede con candida ignoranza l'aspirante sceneggiatore teatrale in trasferta da Firenze, è quello del film su Truman Capote, e chi è Truman Capote, mi fa sgranando gli occhioni innocenti, ma non faccio in tempo a spiegarglielo che l'ittiosauro sta già sgranocchiando la sua testa come il guscio di un'arachide, le urla cominciano a sovrastare il frastuono della musica, mi pare di riconoscere "Violet" delle Hole, che non sentivo almeno da otto anni, i grugniti di giubilo dell'ittiosauro fanno da controcanto al ringhio isterico della signora Cobain, mentre la festa di sangue va avanti.

Seconda sera, continua la mia incursione nel mondo cultural-vip. La festa questa volta è di una famosa scuola di scrittura, "in combutta" con una famosa casa editrice. Ovviamente presenziano il famoso scrittore A. B., nonchè preside della succitata scuola, che viene accolto dai flash dei fotografi mentre si fa strada tra due ali di discepoli adoranti, lo scrittore A. S., che con aria spaurita da agorafobico ( si sa, le turbe psichiche in certi ambienti acchiappano più del portafogli gonfio) si aggira evitando accuratamente il centro della pista dove impazza una selezione musicale anche peggiore della sera precedente, lo scrittore F. G., che ha fatto incetta di premi, e non risparmia di battezzare le nostre preziose scarpette tacco 12 versandoci sopra mezzo bicchiere di rum e coca. Dopo quattro stanche chiacchiere giungo alla conclusione che i futuri premi Pulitzer che frequentano la prezzolata scuola di cui sopra non capiscono un benemerito cazzo di musica, nè tantomeno di letteratura. In pista, tutti impazziti per il Piotta. Carpisco frasi smozzicate di laude sull'ultima fatica di Saviano. Nel frattempo, annientata dalla pochezza in cui sguazzo decido di rimettermi a fumare, compio ventotto anni, spendo un capitale per raggiungere qualcosa che somigli vagamente a uno stato d'ebbrezza, maltratto un aspirante giornalista che vuole fare il simpatico, tremo al pensiero di ciò che mi aspetta l'indomani.

Libri come pentole in bella mostra negli stands delle case editrici. Non manca nessuno. Nino d'Angelo allo stand di Castelvecchi presenta la sua autobiografia. Una ragazzina piange per l'emozione di incontrare il suo idolo. Saviano scortato riesce persino a sorridere per la gioia dei suoi sostenitori, che gli urlano parole di incoraggiamento mentre lui incede con quell'aria da eroe della Verità. Non so per quale motivo sono qui.

E' il 16 settembre. Compleanno di mia madre. L'esame di storia non l'ho dato neanche oggi.

L'estate è finita, andate in pace.

TENTACOLI

2010-09-15T14:37:00.001+02:00

I miei li ho allungati anche qui:

IYEzine

Hoodoo, you love?

2010-09-06T08:51:00.014+02:00

Tra tutti i primitivi dall'oltrespazio che affollano il mio pantheon rock 'n' roll, Leighton Koizumi, già leader dei Gravediggers V, e adesso frontman dei Morlocks, è sicuramente quello messo meglio dal punto di vista anagrafico. Proprio di questo si discuteva la sera del concerto mentre si faceva il nostro ingresso in un Circolo degli Artisti popolato da improbabili personaggi attirati più dall'allettante offerta Up to You - che suona più o meno paghi quanto te pare- che dall'effettivo interesse per i Morlocks. D'altronde si sa, la crisi del rock 'n' roll a Roma è un affaire serio, vi è penuria di punk rockers, e ogni occasione come questa si riduce a una sfilata di moda nella quale consolidare public relations, sfoggiare il tatuaggio nuovo o semplicemente portare avanti la propria attività di presenzialisti full-time. Arriviamo che già hanno suonato gli Illuminati, eletti, non ho ancora capito per quale motivo, a gruppo spalla ufficiale di qualunque band garage rock si trovi a gravitare nell'orbita della Capitale; il loro incongruo beat cattolico o comediavolosichiama apriva anche il concerto dei Seeds di Sky Saxon buonanima. All'inizio del concerto, quello vero, siamo effettivamente in pochi ad assieparci sotto il palco, la maggior parte dei presenzialisti di cui sopra sono rimasti nel cortile del locale con la birretta da setteuro in mano, ignari del pandemonio che mister Koizumi sta scatenando dentro. L'Iggy Pop nippo-americano (definizione sputtanatissima, ma ahimè veritiera), che alla fine degli anni '90 si vociferava addirittura fosse scomparso in circostanze misteriose in seguito a una faccenda di droga, è decisamente più giovane e meglio in arnese dell'originale di Detroit, e si materializza nerovestito sul palco, i capelli lisci spioventi sugli occhi a mandorla che incorniciano un ghgno beffardo. In tour per presentare l'ultima fatica, "the Morlocks play Chess", gioco di parole basato sul fatto che l'intero album è composto da covers di hits della storica etichetta Chess Records, la band magnetizza la nostra attenzione proponendo una rivisitazione di classici di Bo Diddley e John Lee Hooker, tra gli altri. Il cantato del nostro risorto, una vera e propria fenice del garage rock, suona diverso, meno acido rispetto alle sonorità stridule a cui eravamo stati abituati, ma sicuramente più accattivante, maturo e adatto alla materia blues che Koizumi plasma e distorce sapientemente, permeando l'atmosfera di echi e riverberi, giungendo al culmine del parossismo quando si cimenta in "Who do you love" che resa primordiale e sinistra trasforma il locale in una bettola della Louisiana dove si consumano macabri riti di magia nera, o quando ripropone uno dei pezzi più famosi della band californiana, la struggente "My friend the bird", direttamente da "Submerged Alive", geniale falso live degli anni '80, e avanti così, alternando a rarità pezzi anche abbastanza noti come "I'm a man" squisitamente personalizzati, in un lavoro che mi permetterei di definire quasi di "filologia" del rock'n'roll. La serata, purtroppo, termina presto, il tempo di un bis e a mezzanottemmezza tutti a nanna, d'altronde si sa la direzione del Circo(lo) degli Artisti, rispettosa delle ordinanze del sindaco riguardo a sicurezza e ordine pubblico, non permetterebbe mai di turbare il sonno del vicinato, ma noi, con le nostre magliette sudate, le ugole scorticate dagli strilli e il fruscio ancora nelle orecchie, andiamo via contenti di aver assistito all'esibizione di una leggenda tutt'altro che svanita nel nulla.

trovate questo pezzo anche su: iyezine

metti il tappo

2010-08-24T21:38:00.004+02:00

Ri-visione, iersera, l'ennesima, di "Carrie - Lo sguardo di Satana", di De Palma, forse il mio film preferito, sicuramente l'unico horror che mi fa stillare succo d'occhi in quantità, sin dalla scena della palestra, all'inizio. Lei atterrita dalle sue prime mestruazioni che si accascia nell'angolo della doccia, bersaglio dei lanci di tampax delle compagne che le urlano :"Metti il tappo!".
Difficile esprimere così bene il dolore e lo stupore provocati dal passaggio all'età adulta. La putrida marmellata di mirtilli che si materializzò sulle mie mutandine all'inizio delle scuole medie mi fece piangere per una settimana, malgrado mia madre mi avesse preparato al menarca imminente, quel sangue fetido tra le cosce era il segno inequivocabile di una perdita, mi sentivo vittima di un raggiro, rimasi giorni rannicchiata, la pelle sintetica del divano resa scivolosa dalle lacrime,mentre le zie sfilavano per complimentarsi con me, sentivo mia madre al telefono e i suoi annunci trionfanti che non potevo che registrare come sadico accanimento. I parenti accorsero, con doni e pasticcini, per festeggiare, perchè ero, come si dice al Sud, "diventata signorina". Accolsi i dolci e i mazzi di fiori assordata dallo stridìo che fanno le ossa quando si allungano, con il caparbio proposito che io, "signorina" come intendevano loro, non ci sarei mai stata. Tengo ancora fede a quel proposito.

Ho in comune con Carrie anche una madre sarta, la svogliatezza nel giocare a pallavolo, e fino a pochi mesi fa, una stanza da letto in soffitta in cui covare livore. Niente telecinesi per me, purtroppo, ma una spiccata attitudine alla vendetta che compensa la mancanza di poteri psichici.

2010-08-21T22:45:00.007+02:00

Mi avviavo triste e rassegnata al lavoro sotto il cielo di stagnola incadescente di questo pomeriggio di estate ritrovata ascoltando i PIL quando ti sei materializzato al mio fianco, e con un pretesto qualsiasi hai attaccato discorso, e io stranamente non spaventata dall'improvvisa visione t'ho sorriso, stranamente meno forastica del solito, ci siamo complimentati per le rispettive magliette ( io Dead Kennedys, tu street punk band polacca '77 dal nome impronunciabile e intrascrivibile), abbiamo constatato l'effettiva quantità di volte ci siamo incrociati sul posto di lavoro dell'una o dell'altro, situati entrambi nella famigerata piazza che fu già di PPP territorio di caccia (PPP c'entra sempre), in 7 minuti netti abbiamo enucleato argomenti che spaziavano dal colore giallo nei tatuaggi, al prezzo degli affitti in città, dalla tirannide dei datori di lavoro, al concetto scadente di underground capitolino, dai fumetti Marvel alle pubblicazioni Lancio Story, tutto con la massima scioltezza, come se ci conoscessimo da sempre, e con la stessa scioltezza mi hai domandato se stasera mi andava di bere una cosa assieme, - Ti aspetto quando stacchi dal lavoro, ti va?- m'hai suggerito, e io che sono una ragazza romantica già sentivo partire il riff iniziale con il piano della versione lisergica bowieana di "Let's spend the night together", e ci ho visti per un attimo da fuori, proprio carini nella luce del tramonto che ci indorava i capelli, in piedi nei nostri jeans stinti e attillati, e io così contenta che dopo mesi di sguardi furtivi saettanti zap-zap attraverso gli occhiali da sole riuscivamo a parlarci, e sto per darti il mio numero, quando tu alzi lo sguardo corrucciato dallo schermo del tuo cellulare e mi fai "Ah ma stasera ggioca 'a Roma" e che semmai possiamo vederci dopo, dopo che ha ggiocato a' maggica. Ma 'sti cazzi della maggica. Annientato il lirismo, sfumata la poesia, e giratemi improvvisamente le palle, non mi resta che rispondere con un sonoro due di picche. Con te che, confuso dal mio repentino cambiamento, te ne stai lì a ripetermi che è un peccato, un gran peccato, con una faccia come dire "ma sarai un pò stronza?"
Ma sarò un bel pò stronza?

Massime.

2010-08-19T22:27:00.007+02:00

"Nella fase premestruale si possono manifestare anche effetti positivi come l'aumento del desiderio sessuale e della creatività"

Signor Lines Seta Ultra. (con ali).

2010-08-14T11:16:00.005+02:00

L'atmosfera leggiadra, sognante come gran parte dei pezzi dei Kinks, l'atmosfera alla "Sunny Afternoon" per intenderci, che ha pervaso questi ultimi giorni è stata lavata via da un piovischio sottile sottile, una bava fina di nuvole che preannuncia il mio (a)dorato autunno. Mi struggo nella mia malinconia premestruale, troppo pigra anche per mettere un disco, ciondolo per casa alla ricerca di spicchi di luce mentre la pioggia aumenta di intensità e la padrona di casa mi telefona per annunciare che sta venendo a riscuotere acqua luce gas.

Help me, help me, help me sail away,
Well give me two good reasons why I oughta stay.
'Cause I love to live so pleasantly,
Live this life of luxury,
Lazing on a sunny afternoon.
In the summertime
In the summertime
In the summertime

2010-08-06T12:58:00.002+02:00

La cerchia delle mie frequentazioni esclusive continua a elevarsi. Ho conosciuto un giovane marchettaro. S. ha cominciato a prostituirsi all'estero, dove ha girato anche dei film. S., malgrado la giovanissima età, è molto ferrato in materia di produzioni e intrattenimento per adulti. Siamo concordi sul fatto che in Italia il porno è prodotto scadente destinato a un pubblico dozzinale e bavoso, millenni luce lontani dalle raffinatezze stilistiche della Vivid.Alt, o dalle masturbazioni intellettuali di un Kern o di un Nick Zedd. Di S. mi piacciono le vene che si intravedono sulle palpebre attraverso la pelle esangue e il modo di sclerare al minimo imprevisto. Un uomo finito prima ancora di cominciare.

Ho ricominciato ad ascoltare garage rock, in realtà non avevo mai smesso, ma mi faceva un pò male, date le elucubrazioni che tiravamo su da ogni pezzo, ma adesso che sto razionalizzando e sono quasi scevra dal senso di colpa, posso ricominciare con tutte le mie bands di primitivi dall'oltrespazio, certo a tratti sento la mancanza di qualcuno che apprezzi i miei vestiti a stampa optical e quello che c'è sotto, che insinui la testa sotto la mia gonna voracemente attratto dai miei succhi, qualcuno che sussulti al mio tocco. Ma la mia hubris ha avuto la meglio, come sempre, e adesso ti so felice, con la ragazza materna che io non ho mai saputo essere, con la quasi moglie che io non ho mai voluto essere, d'altronde quel proverbio su moglie e bovini compaesani ha il suo fondo di verità, -ah, la saggezza popolare!- e poi io te lo dicevo sempre di lasciarmi perdere e che con una così dovevi stare, una semplice, placida ragazza di campagna con la testa sulle spalle, qualcuna che appunto sia ben contenta di passare il resto della vita al tuo fianco, contenta di lasciarsi ingravidare e portare avanti la dinastia, molto più adatta a te di quanto lo fossi io, d'altronde, come si dice dalle mie parti, chi nasce tondo non muore quadrato, e io sono fatta in un certo modo e mi hai portato anelli e cose preziose, come in quel pezzo degli Yardbirds che mi cantavi sempre, e hai preparato un castello per noi, un nido claustrofobico nel quale intrappolarmi, e io folle di terrore sono fuggita, e stamani mi sono svegliata con in testa "I wanna hold your hands" dei Beatles, ma nella versione dei Moving Sidewalk che è tutta psichedelica ma non la trovo quindi è inutile mettere i Beatles che nemmeno mi piacciono, anche se il sommo Lemmy dice che sono meglio degli Stones perchè gli Stones erano solo fighette uscite dal college e i Beatles i veri ragazzacci, ma io preferisco gli Stones mille volte, anche se Lemmy Kilmister è da stare a sentire, sempre.

2010-08-02T12:06:00.001+02:00

Ero nella casa di Pacciani. Anzi, della prima moglie del mostro, ammesso che ce ne sia stata più d'una. Fuori dalla catapecchia l'ambientazione era di quelle coatte southern, brulle e arse dal sole. Unico arredamento, una lapide con il nome corroso della donna. Questi incubi iniziano a stancarmi. La fiction sul mostro di Firenze l'ho vista sei mesi fa, e m'ha fatto anche ridere per quanto era fatta male. Soprattutto per la faccia di gomma accartocciata di Ennio Fantastichini. L'incubo ha fatto sì che mi alzassi a mezzogiorno anche oggi. Essere poco produttiva dà un alibi al mio desiderio di espiazione. Ho dei motivi per punirmi, per rifiutare il divertimento, ma chi lo spiega ai miei amici queer festaioli? L'unico svago che mi concedo è il vizio privato guardando in azione le me bambole preferite, "con tutti quei dardi d'oro che si configgono a più riprese,così profondamente da giungere sino alle viscere. Un idillio così soave." La sola estasi che sento di meritare adesso.
Come santa Teresa d'Avila che sogna the Scandicci Chainsaw Massacre. Ma facciamoci il favore.

2010-07-31T19:40:00.004+02:00

Spolpate le succose primizie dell'euforia, i quadrati vennero tutti rimessi al loro posto dalla pioggia. "I lucchetti si ammonticchiano, adesso" considerò la lemure cigolante, con la sua vocetta preoccupata.
Aveva fatto presto lei, a liberarsi dalle lamiere sibilanti che le tormentavano i polsi, da brava prestidigitatrice qual'era. Non le rimaneva che un'opzione filiforme, la via d'uscita gocciolante. Oltre alle sottane delle cortigiane che la aspettavano al di là della Prova.

Mentre il dottore preparava la dose giornaliera di ultrasuoni -tempo che danza come un sultano impazzito- lei esaminava stupefatta il proprio ventre, misurandone la temperatura con un termometro d'argento.
"Non crescerà mai niente qui. Troppo caldo. E tu sei arida come un melograno appassito." Le aveva detto zia Chlamidia, in un giorno di vento lontano lontano.
Zia Candida assisteva silenziosa, facendo giardinaggio pubico a tempo perso.
Sabbia ocra andava posandosi ovunque, come a voler cancellare tutte le cose, e i cani ululavano insultati dalla pressione, e lei quel giorno lo aveva appeso ben saldo nel retro del proprio cervello.
Poi alla fine non successe niente, (a parte gli echi tartaglianti dei mitragliatori M-16 e qualche palma divelta dai kilometri) fu solo un grande spavento per le galline.

continua?

Il 29 luglio del 1900

2010-07-29T13:45:00.006+02:00

Avevo già scritto della ricorrenza due anni fa, e dei brindisi relativi ai festeggiamenti, e anche quest'anno non ho dimenticato di onorare la tradizione.

spara spara mira al cuore mira al cuore e non sbaglierai

mammamia che orrenda

2010-07-25T18:41:00.006+02:00

Ti guardavo oggi, mentre mi parlavi, la tua bocca pittata su uno sfondo di rumore bianco, ti ascoltavo elogiare l'Azienda, anzi non ti ascoltavo, fingevo di starti a sentire ipnotizzata da quel buco osceno che hai in mezzo alla faccia e non carpivo una sola parola delle stronzate che dicevi, tu strizzavi gli occhi nello sforzo di indottrinarmi per bene, di inocularmi il rispetto per l'Azienda, l'amore incondizionato per l'Azienda, con le ciglia impiastricciate di mascara che sbattevano come farfalle impazzite e siccome io sono quella che ha un pezzo pronto per ogni occasione, mi è subito venuta in mente quella canzone degli Skiantos che fa

2010-07-23T18:49:00.005+02:00

Stamattina si nuotava nella gelatina che tratteneva le parole i pensieri come quei granellini gommosi che sono dentro gli assorbenti che trattengono il sangue catameniale (Carlo Levi docet) e che costituirono la svolta nella produzione di tamponi igienici all'inizio degli anni '90. Ancora mi ricordo lo spot. Stamattina ci si muoveva a fatica in questa gelatina rappresa, e io sputacchiavo le parole che rimanevano lì, davanti alla mia faccia, sospese, e io faccio fatica a respirare nella gelatina, dovrei sviluppare delle branchie speciali, per sopravvivere in questa materia opalescente e sporca, devo trovare il modo di fare arrivare le parole ai destinatari, quei rari che capitano a tiro, mentre controluce nella nebbia oleosa e densa scorrono immagini di com'ero, come sarei potuta essere, come non sarò.

Kimberly Kane annuisce sorridente al suo aguzzino, le si formano fossette sulle guance, lui le ficca uno stralcio del vestito rosso che le ha strappato di dosso in bocca, comincia a fissarle mollette da bucato sui capezzoli, sulle grandi e piccole labbra. Kim docile, lo guarda da sotto in su, da brava schiava, ma si avverte la libido che furente le cova dentro. Io le mollette da bucato me le sento nel cervello.

onirofilm

2010-07-23T09:04:00.005+02:00

Ieri notte, sogno terribile che mi ha inchiodata grondante di sudore al letto. Nel sogno guardavo un film ( e forse proprio questo espediente escogitato dal mio cervello mi ha salvato dall'orrore lovecraftiano in cui sarei potuta piombare al risveglio), insomma guardavo un film in cui persone venivano eliminate senza motivo apparente da un sadico maniaco. Il tutto andava avanti con violenza inaudita fino alla scena finale, in cui una famiglia tenta di scappare in macchina, ma un incidente a catena provocato dal maniaco impedisce loro la fuga. Nell'ultimo fotogramma potevo vedere copiosi schizzi di sangue riversarsi sui murales ai lati della strada, e macchine e camion in fiamme, mentre i titoli di coda iniziavano a scorrere. Il montaggio, la prospettiva delle riprese, il ritmo erano perfetti, e io di tanto in tanto da spettatrice mi trasformavo in personaggio. Ad esempio per un attimo mi sono ritrovata in un ampio garage con piccoli pipistrelli bianchi appesi al soffitto. Comunque sono grata alla mia mente per avermi evitato la parte da protagonista e avermi relegato al ruolo di semplice spettatrice. E appena in piedi ho messo su i Sonic's Rendezvous Band, che ultimamente mi piacciono tanto.

Perdite.

2010-07-22T15:40:00.010+02:00

Trascorro le mie giornate districandomi tra l'otium letterario petrarchesco e il vizio secondo Andrè Gide, ammirando le gesta di bellissime fanciulle armate di giocattoli di gomma colorati che usano per sollazzarsi tra di loro, bramandone la carne rosea farcita di protesi al silicone, cercando cicatrici chirurgiche sui corpi perfetti. Nel video di stamane, Belladonna, i capelli stretti in due codini, era molto incinta e giocava con altre due ragazze. Non guardo video che includano uomini.

Quando poi finalmente mi decido a uscire di casa, sono circondata da efebi che urlacchiando mi riempiono di complimenti e fanno lingua-in-bocca l'un l'altro, giustappongono i cazzi in tiro che premono contro i jeans attillati e mi carezzano i capelli. Da sette mesi ormai, sette mesi esatti nessuno entra dentro me. Niente, tranne che lo speculum del ginecologo, canuto principe incamiciato di bianco, unico detentore delle chiavi della mia cervice. Durante l'ultima visita mi riscontra una leucorrea, niente di grave, banali perdite color vaniglia, con una cremina passa tutto, mi fa lui, gentile, paterno, forse un pò troppo paterno, mentre sceglie il cric per la vagina più piccolo a disposizione -passami uno speculum da pupetta- ordina all'infermiera ipersorridente.
Oltre a perdere succo vaginale ho anche smarrito il moleskine, depositario dei miei romantici rigurgiti pseudo-letterari, proprio quel taccuino che ci fece litigare a morte quella volta -ricordi? la pace non venne sancita sul letto, nè sul divano, nè sul tavolo della cucina nè sul tappeto del soggiorno, non in balcone protetti dai rampicanti nè in giardino nel chiarore dell'aurora- io ero offesa a morte, mi stavi dando della pavida che vive di fantasie, solo perchè osavo girare con quel coso in borsa su cui ogni tanto prendevo appunti, neologismi i miei amati neologismi! idee per soggetti che non avrei mai sviluppato, indirizzi, film da vedere, dischi da sentire, le annotazioni scrupolose dei sogni al mattino et caetera- sicuramente smarrito sul tram bruco di latta verde che si arrampica indomito verso la mia periferia già cantata da Pasolini a tempo debito, e mi immagino il raverino ketazzaro fuorisede che l'avrà rinvenuto quante risate a decifrare i miei scarabocchi.

2010-07-22T00:27:00.001+02:00

2010-07-22T00:00:00.005+02:00

"Se pensate di essere troppo vecchi per il rock 'n' roll, allora probabilmente lo siete". Questa le chiosa dell'autobiografia di Lemmy Kilmister, il Sommo Lemmy leader dei Motorhead, il magnifico bastardo con le dita gialle di nicotina e la voce di cartavetro. Al concerto di Iggy Pop mi sono intrufolata fin davanti al palco, sgusciando tra le schiene madide di sudore, trovando finalmente un vantaggio nelle mie dimensioni lillipuziane, sono sgattaiolata nella folla impazzita, mi sono intromessa tra le transenne, per venir redarguita in malo modo da una guardia della sicurezza che mi ha ributtata in mezzo al pogo, stordita dal caldo, dalla contentezza, dai decibel, dal viaggio, dalla contentezza, dalla folla, dalla birra, dalla contentezza...se pensi di essere troppo vecchio, di essere fuori, di non andare più bene, allora è così. Allora non pensarlo.
L'Iguana è pochi metri sopra il mio naso, si struscia sulle colonne degli ampli, impeccabile nei suoi pantaloni neri, ostenta il petto asciutto e abbronzato, un'arroganza nervosa gli distorce la faccia. Io sono pochi metri sotto l'Iguana, finalmente, spintonata e scossa dal pogo furente, voglioessereiltuocanevoglioessereiltuocanevoglioessereiltuocanevoglioessereiltuocaneORAvoglioessereiltuocane, la maglietta intrisa di succhi non miei, lo fotografo impegnato a farci un saluto militare con aria beffarda, per poi ritornare a muoversi come un saltimbanco nevrotico sul palco.

Don't Shake me Lucifer

2010-02-16T13:39:00.006+01:00

L'elettroscioccato ex leader dei 13th Floor Elevators è un genio anche dopo essersi fritto il cervello con LSD e volts, e io sono guerrescamente felice ogni volta che lo ascolto. Oggi sono nervosa, ma di un nervosismo costruttivo, intransigente e fiero, oserei definirlo Nevrofuturismo (l'influenza marinettiana non si è ancora dileguata). Non scuotermi, Lucifero.

the curse of Blondie

2010-02-08T11:20:00.009+01:00

Oggi il cielo è come nei disegni dei bambini, completamente, irrimediabilmente azzurro, a pennarello, anzi a colore a spirito, come li chiamavamo alle elementari, quale spettro infesterà mai le scatole di pennarelli da 12? giù in cucina sono stata salutata da un feto appeso al soffitto, poi guardando meglio ho visto che è solo un salame fresco venuto male, ripiegato su sè stesso, pendulo nel suo budello. Sembra proprio un embrione abortito, un bozzolo alieno impiccato, un'oscena larva rigonfia di carne suina (e adesso basta con queste similitudini crude che faranno rabbrividire più di un vegano, e sollazzeranno più di un cannibale dei miei dodici lettori e mezzo!). Se ne sta lì impudico, e pretende che io faccia colazione davanti alla sua presenza invereconda. Ultimamente sono ossessionata da Blondie, mi piace la sua vocetta dispettosa, e dopo aver ascoltato l'intera discografia posso affermare che il mio disco preferito è "Parallel Lines" del 1978, ma anche il recente "The Curse of Blondie", datato 2003, non è affatto male, con quegli accenni dance anni '80 e quelle atmosfere futuristiche (e niente odiose derive reggae). E Debbie Harry ha mantenuto nel tempo quella voce da monella. E' la sintesi perfetta di irriverenza e attitudine sexy che mi fa impazzire. Ed è anche un buon motivo per rivedere Videodrome.

Hey, you! (rigurgito commemorativo per il signore in perizoma maculato qua sopra)

2010-02-07T19:43:00.008+01:00

ehy tu
è già passato un anno
un mese esatto dopo Ron Asheton
fu il tuo turno
risucchiato dal vortice che ti aveva catapultato in questa dimensione
mirabile esempio di esperimento mal riuscito

devianza saliva sottomissione
tacchi alti muscoli tesi inguainati nel lattice
pelo pelliccia ambiguità scaglie
catene bulbi oculari fluttuanti woodoo bianco
esseri primitivi divinità galattiche denti
lupi mannari adolescenti mosche umane
sudore tra le gambe mutanti bisessuali onde radioattive

ancora infestano i miei migliori incubi

chi non muore...

2010-02-04T15:05:00.001+01:00

...torna zombie.

You Can't Put Your Arms Around A Memory

2010-01-08T08:32:00.006+01:00

Nettuno è sempre lì ( e dove doveva essere andato?). Fissa il mare ieratico e invincibile, Scilla e Cariddi domate ai suoi piedi, nega la benedizione alla città, rivolto verso lo Stretto. E' una delle prime cose che sono andata a controllare, uno dei primi ricordi, il simbolo che più mi mancava.
Mi ero dimenticata di tanta bellezza e tanto vento, ti devi mettere i sassi in tasca, mi dicevano, che sei piccolina e il vento ti porta via. Eolo furente che soffia da sopra il mare, che mi immaginavo proprio come una nuvola dalle guance gonfie, come in certe litografie cinquecentesche. Mi ero dimenticata della malinconia che aleggia tra gli eleganti palazzi superstiti, del mistero che ammanta la città una volta calata la notte, dei chiaroscuri austeri, degli scorci inaspettati, degli alberi di aranci carichi di frutti lungo le strade, che rimembrano antichi fasti orientali. E quando tutto questo è tornato, prepotente e feroce, quando io sono tornata, che i ricordi mi hanno assalita come un'orda di spietati saraceni, l'unica cosa che ho potuto fare è stato andarmene alla deriva, situazionisticamente parlando, bocca aperta e naso all'insù, reprimendo l'emozione che fa massa nel torace, chiedendo venia alle divinità marine per essere mancata tanto tempo, per aver ignorato il richiamo che si leva dalle viscere della terra, e offrendo in sacrificio il mio sincero pentimento per essere mancata così a lungo.

Beyond the Garage

2009-12-29T11:11:00.009+01:00

Sean Bonniwell è senza dubbio il mio eroe del momento. I suoi Music Machine mi sono sempre piaciuti, ma Beyond the Garage ha decisamente superato la "Prova di Gradimento Red Vynile" declinata al femminile. Sarà per la voce calda e profonda del leader monoguantato, o per le chitarre epiche, sarà quel Farfisa solenne o quel basso che freme, ma sono giorni che sul mio piatto virtuale non gira altro. Oltre il primitivo garage rock, oltre la becera psichedelia, semplicemente oltre. Splend-o-rama.

Archeologia del rock'n'roll

2009-12-17T14:10:00.003+01:00

Mi piacciono le giornate come questa, gelide ma soleggiate. Il freddo mi fa il solletico al cervello come le bollicine del prosecco, il sole mi mette di buon umore e tutto si risolve in risolini di ebbra soddisfazione della sottoscritta. Una volta, quando ero ancora ggiovane e romantica,e ancora il mio cuore era capace di palpitare, dissi a una persona che lui era per me come il sole d'inverno, ma dubito che abbia apprezzato la similitudine di cui gli facevo dono. E' incredibile quanto mi possa stancare in fretta di persone, cose, situazioni. Solo il rock'n'roll non mi dà noia mai. La mia stufa fa un rumore simile al lamento dell'esserino deforme di Eraserhead, e a me fanno male i capelli. Fate ciao con la manina che sono tornata.

2009-12-11T18:26:00.002+01:00

Open Your Eyes

2009-12-11T15:04:00.004+01:00

Sembra sempre più primavera, anche a livello ormonale. Con la maglietta che ho su oggi sembro una figurante uscita da "Cercasi Susan Disperatamente". Niente parti da protagonista per me. I Lords of The New Church fanno il resto. (si capisce che non c'ho voglia di scrivere?).

Be a caveman.

2009-12-01T18:42:00.006+01:00

Il Dio del Fuzz si materializza sul palco sfoggiando un sorriso luciferino, gli occhi azzurri che mandano lampi compiaciuti. La sua figura nerovestita si staglia contro i drappi porpora sullo sfondo mentre si guarda intorno imbracciando la Vox Phantom IV. Stasera non è qui per cantare, ma per far raccontare storie alla sua chitarra. Storie di dadi che rotolano e di prigioni texane, di mustangs lanciate a folle velocità sulla Route 66, storie che nascono dalla polvere del deserto messicano o riemergono da limacciose paludi della Louisiana, storie di enigmatiche principesse arabe e di acquavite scadente con l'etichetta da quattro X. I fantasmi di Bo Diddley, Screamin' Jay Hawkins, Link Wray aleggiano sulle nostre teste, evocati dal necromante con il ghigno da alligatore che lancia fameliche occhiate al gruppo di cagnette in fregola sotto al palco. L'atmosfera è rovente, satura di feromoni, l'esotica Pandoria si muove sinuosa tra i musicisti sulle note di Summertime, l'Uomo delle caverne brandisce il manico della Phantom IV bianca e nera come fosse uno scettro fallico, ammicca sornione intercettando gli sguardi di ammirazione femminile che si levano dal pubblico, dondola ipnotico concentrato sul suono, essere primitivo sospeso nel tempo, stregone del rock 'n' roll che narra di leggende senza parlare, l'incantesimo si è compiuto ancora.

2009-11-17T19:37:00.003+01:00

tempo di scirocco che mi riporta alla mente bei pomeriggi infantili messinesi e l'incipit leggero di certe mattine sfaticate trascorse grufolando nell'ignavia. Odio il mese di novembre, ma non quest'anno. in questo novembre primaverile la venere di Willendorf in carne ed ossa ha deciso di spogliarsi sul marciapiede sotto il muro di cinta del policlinico. scalza nella luce caravaggesca, i seni rigonfi che le ricadono pesantemente sul ventre, fa a pezzi i suoi stracci, solo una grossa catena chiusa da un catenaccio cinge i suoi fianchi da divinità paleolitica mentre nello sconcerto e l'indignazione generali strappa minuziosa in pezzi sempre più piccoli i suoi abiti affinchè tutti ammirino il supplizio che porta sotto le vesti. Sotto un cielo da tragedia greca i brandelli di stoffa si ammucchiano ai piedi della dea della fertilità, sulla sua testa rasata grigia riluce una cicatrice a forma di C.

2009-11-12T13:48:00.003+01:00

perchè la mia misantropia viene scambiata per timidezza? la mia asocialità per impaccio? si pongono come missione umanitaria l'intento di trarmi fuori da tale impaccio e si sbracciano e si affaticano per mettermi a mio agio, farmi entrare nelle loro cerchie esclusive, coinvolgermi nelle loro futili schermaglie e nei loro imbarazzanti discorsi, fraintendendo la mia afasìa come mancanza di argomenti, quando invece sono loro ad esser poveri di argomenti che mi interessino anche minimamente. Tentano, con inviti alquanto patetici, di rompere la barriera del mio solipsismo militante, giacchè il riserbo crea mistero e loro sono ben decisi a dissiparlo, a sapere tutto di me, a stringere amicizie non necessarie e superficiali, ansiosi di inglobarmi nel loro branco, di rendermi partecipe del qui e ora che tanto li esalta per ravvivare la mia esistenza a loro parere priva di divertimento e leggerezza. Vagheggio e auspico, per tali misericordiosi impiccioni, un girone dell'inferno in cui è contrappasso che il loro naso si allunghi in foggia di fallo, da infilarsi a vicenda in ogni orifizio travolti da flutti di vomito rancido.

Fagli vedere un pò di tette.

2009-11-04T14:50:00.002+01:00

Sister Morphine.

2009-11-02T18:34:00.009+01:00

Le ombre che mi hanno tenuto compagnia durante l'anestesia si dileguano salutandomi frettolosamente. Sento chiamare il mio nome due tre quattro volte finchè mi sveglio. Succo d'occhi lungo il viso, non so perchè sto piangendo, voglio dormire, tornare tra le ombre. Il dolore al collo è insopportabile ma mi restituisce lucidità. Chiedo morfina per il dolore, chiedo diazepam o lorazepam per il sonno, neanche ho aperto gli occhi e già rompo i coglioni, come osserva giustamente il chirurgo in un toscano pesante che mi fa sorridere, complimentandosi per la subitanea capacità di ripresa. Fa male, voglio dormire, è il mio loop. Sento i muscoli del viso contorti in uno sforzo di sopportazione. L'anestesista fissa una siringa carica alla cannula infilata nella vena grande della mia mano sinistra, schiaccia lentamente lo stantuffo. Riconosco l'ondata lasciva di sollievo che si propaga calda dalla bocca dello stomaco distendendo ogni fibra del mio corpo. Il pollice sullo stantuffo si ferma. L'anestesista intercetta il mio sguardo bramoso sul liquido trasparente rimasto nella siringa, i miei occhi che si fanno supplici, e mosso a pietà, spinge lo stantuffo fino in fondo. I profili degli astanti si fanno dorati, mentre mi inoltro in una foresta di alberi iridescenti dai rami morbidi come tentacoli. Paesaggi cangianti si srotolano sotto le mie palpebre sudate, dal retro del mio cervello riecheggia il cantato disperato ipnotico di Jeffrey Lee Pierce e la faccia scavata di zio Willy fa appena capolino quando i globi oculari si rovesciano nell'estasi oppiacea.

Life stinks.(post bianco)

2009-10-26T20:16:00.007+01:00

Stamane prestissimo banchi di nebbia impalpabile aleggiavano sui campi a ridosso dell'Aurelia, sotto un cielo che mi ha fatto venire in mente Andrea Pazienza. Sul treno ero l'unica a guardare fuori dal finestrino ammirando la bellezza ectoplasmatica del paesaggio, gli altri viaggiatori tutti con gli occhi chiusi a sonnecchiare o con la faccia nel giornale o impegnati a chiacchierare con il vicino di posto. Io ho scelto il silenzio. Mi assuefaccio all'assenza di voci, soprattutto se la voce mancante è la mia, e mi lascio avvolgere dal rumore bianco, narcotico del mio niente. Silenzio Assenzio. In alternativa, ascolto la musica che ho fissa in testa finchè non capisci che non ti voglio sentire.
Mi riapriranno la gola per tirarne fuori: pezzi di vetro cellule anarchiche bestemmie lampadine fulminate urla ciliegie bolle d'aria carne viva furente risentimento rospi cancerosi pietre preziose e lucertole e scorpioni come nella favola delle due sorelle
mi daranno da bere iodio radioattivo e in un letto bordato di piombo ultimerò la mia metamorfosi

2009-10-15T15:54:00.005+02:00

"Lust for life" gira da stamattina nel lettore cd, e non ho intenzione di toglierlo. Il disco, del'77, registrato da David Bowie a Berlino in quella che durante il Terzo Reich era una sala da ballo della Gestapo, ha molti detrattori, ma io lo trovo bellissimo. In particolare "Tonight" e "Sixteen", le mie preferite, risplendono di decadenza e malinconia virile, oltre alla strafamosa "The Passenger" e al pezzo che dà il nome al disco, quasi plagiato da quel gruppuscolo di australiani sottosviluppati che risponde al nome di Jet. Anche la foto di copertina mi piace molto, un James Osterberg raggiante così diverso dall'Iggy Pop che siamo abituati a vedere.
Libidine per la vita, è quello che mi manca. L'inverno è arrivato all'improvviso, senza neanche bussare, ha spalancato la porta con un calcio, e io non sono pronta.

sei mejo te.

2009-10-13T13:50:00.002+02:00

irriconoscibili Sham 69 agli esordi alle prese con una cover degli Yardbirds.

tre gennaio duemilanove

2009-10-08T00:53:00.004+02:00

La strada è pulita, lucida di bava di nuvole, e deserta. Strano per essere un sabato pomeriggio, il primo sabato dell'anno, ma questi posti di mare sono così, risplendono di desolazione,come sospesi nell'oblio di un'eterna vacanza.
Il cimitero si fa trovare senza difficoltà, o per lo meno senza difficoltà inutili. Le deviazioni, gli ostacoli, e gli intoppi e i giri larghi si dimostrano necessari, per conoscere i luoghi, i suoi luoghi, come un'introduzione indispensabile.
Per sbaglio si arriva fino alla spiaggia, o meglio, la spiaggia s'indovina dietro la fila di stabilimenti balneari chiusi, i cancelli bloccati dai catenacci, le schiere di cabine a forma di casette verniciate a colori pastello, promettono altro svago, e spensieratezze assortite, ma devi aver pazienza, e aspettar l'estate, ora, di tre gennaio, in spiaggia non ci puoi andare, il mare non lo puoi vedere, puoi soltanto immaginare la distesa d'acqua nervosa e grigia che riflette le nubi.
La strada è pulita e lucida, dicevo, costeggiata da prati che spiccano verdissimi nella luce cruda. Una bella malinconia impregna l'aria, mestizia tremolante sul punto di esplodere. Si arriva al cimitero percorrendo un viale alberato in mezzo ai campi.
Chi frequenta questi luoghi "per dovere", per cambiare l'acqua ai fiori del caro estinto,sostituire lampadine e mormorare una frettolosa preghierina, non li ama particolarmente. Gli avventori abituali sono ciechi davanti al tripudio variopinto che spicca sul bianco del marmo, restano impassibili al richiamo gioioso delle innumerevoli fiammelle, smaniano di rifuggire la serenità, forse un pò sinistra, che ammanta le pietre tombali, per ritornare al caos brulicante delle strade, a quel fermento esasperato e dolente che garantisce loro di essere vivi.
Siamo qui per una specie d'appuntamento. Molte tombe sono incastonate sul lato interno del muro di cinta: lunghe file di nomi e date istoriate nel marmo, fotografie in bianco e nero impresse su ovali di pietra bianca, tombe piccole, minimali, un condominio per salme.
Diverse file avanti una vecchietta con un cappottino color caffellatte è arrampicata su una scala scorrevole con un mazzetto di fiori in mano. Appoggia un piede dopo l'altro sui pioli di ferro della scala, con velocità bradipesca, aggrappandosi con la mano libera, poi, giunta all'altezza giusta, poggia i fiori, avvicina alle labbra le punte delle dita e porge il bacio alla fotografia lapidea, l'altra mano sempre artigliata al ferro della scala per non cadere.
Siamo qui per una specie d'appuntamento. Che lui è qui l'abbiamo scoperto per caso, per puro caso, e ovviamente non esistono indicazioni per trovare il loculo. Strisciamo ancora un pò lungo la parete, finchè ci troviamo davanti a due file di tombe, più imponenti dei fornetti incassati nel muro. Da un lato ce ne sono tre tutte uguali, schierate, che ricordano abbastanza le cabine degli stabilimenti balneari. Una, modernissima, ha una grande finestra su un lato, con infissi in alluminio anodizzato e decorata addirittura da una tendina, attraverso la quale si intravede l'interno della piccola costruzione. Un'altra, più grande, con un tetto appuntito e spiovente, è protetta da un pesante cancello grigio, di quelli con i riccioli di ferro battuto e le inferriate che terminano in forma di lancia, su cui grava un'insegna metallica con il cognome della famiglia inciso sopra.
Mi guardo attorno in cerca di un ritratto, dei suoi baffi da saraceno, di certe occhiaie polpute, sormontate dalla montatura spessa delle lenti, ma nulla, e io già dispero di trovarlo, quando ecco! -famiglia Flaiano- e i nostri passi si affrettano sulla ghiaia umida che scricchiola sotto le scarpe.
Ennio Flaiano. Ho sempre associato questo nome alla figura di un antico romano, non so perchè. Da quando mi imbattei per la prima volta, sul libro di antologia delle medie, in uno stralcio di "Un marziano a Roma", o quando riincontravo il nome, di tanto in tanto, nei titoli di testa di qualche film di Fellini, sempre questa immagine, buffa e solenne insieme, di un signore serio serio in tunica e mantello.
La lapide è molto semplice, una lastra orizzontale di pietra decorata da una croce: tre nomi, sei date, nessuna fotografia. Avrebbero dovuto inciderci sopra la sua frase: "Sei stato condannato alla pena di vivere. La domanda di grazia, respinta". Sarebbe stato carino. Una specie di irridente memento mori rovesciato per il visitatore. Ricordati che devi vivere.
Vuoto il vaso che dovrebbe contenere i fiori, niente piante, solo un cactus, panciuto e compiaciuto, se ne sta in un angolo, con aria comicamente minacciosa. Il mio primo pensiero è che quella pianta grassa, così spartana, bisognosa di poco o niente, si addice ad una personalità irta come immagino fosse quella dello scrittore, alla sua ironia così pungente. Un sorriso un pò lezioso, da rèclame anni '50, mi stira la bocca quando noto che la moglie gli è sopravvissuta di ben trent'anni, quasi a dispetto della misoginia del consorte.
-Cosa ridi, cretina- mi starà apostrofando adesso, ma non riesco proprio a cancellare dalla faccia quest'espressione nervosa ed emozionata. Si è pur sempre al cospetto di un genio, un genio dimenticato, il più grande scrittore italiano del '900, a mio parere, e non posso non avere la presunzione di sentirmi fortunata, stupidamente privilegiata, per questo incontro.
Fumiamo sigarette interminabili, le fiamme degli accendini sospese nel tempo fermo. Non parliamo più, ammaliati dall'immobilità, dal grigio inesorabile della pietra, quando le nuvole riprendono a sbavare, la saliva celeste scende in fili sottili che impregnano il terreno, rigano le lapidi e punteggiano le nostre giacche, debolmente, senza insistere. Finiamo le nostre sigarette, poi, senza fretta, ci avviamo verso l'uscita.

SLOW DEATH

2009-10-06T17:53:00.003+02:00

Ho letto su un blog le parole magiche e mi sono ricordata di questo pezzo. La versione dei Dictators è più da cardiopalma, ma non c'era.

Cicale cicale cicale blattoidi mefistofeliche dall'Oltrespazio.

2009-09-22T01:19:00.006+02:00

Il circondario qui è stato invaso da un'orda di certi misteriosi insetti.Il corpo allungato come scarafaggi ma di colore nero, con ali trasparenti, dalla corazza dura e spessa, e dal canto di cicala, ma più lugubre e strascicato. Ne ho fatto la conoscenza assieme al mio amico F. mentre facevamo benzina, giacchè uno di questi simpatici mostri, da me soprannominati cicale blattoidi mefistofeliche dall'Oltrespazio, è entrato in macchina a farci compagnia. Sbatteva qua e là con quella corazza dura, stuc, stuc faceva, terrorizzandoci con quegli occhi vitrei e smerigliati, passeggiando sul cruscotto con quelle zampette uncinate che ci sentivamo formicolare sulla pelle. Io sono affascinata dagli insetti, dagli insetti graziosi, o curiosi, o buffi, ma questo orrore mutante non possiede l'eleganza del ragno, nè la maestosità del cervo volante, nè l'astuzia di certi insetti-foglia, è solo brutto, ottuso e goffo, una specie di Calderoli in versione entomologica.
Scendiamo dalla macchina in un moto di istintivo quanto inutile ribrezzo ma quale disappunto nello scoprire che decine di piccoli alleati del blattoide brulicano attorno ai nostri piedi e per aria!
Stasera, ne vedo un altro in cucina portare in giro il suo corpaccione coriaceo: prendo la scopa e colpisco tre quattro cinque volte, ma il bastardo antennuto riesce a farsi strada tra le setole della scopa, e emettendo un raccapricciante sibilo di vittoria che ancora riecheggia nelle mie orecchie, corre a rifugiarsi dietro al frigo.
Una nuova razza migrata dai paesi caldi? Un esperimento genetico malriuscito? La prima di una nuova serie di piaghe bibliche? (questa ipotesi è largamente caldeggiata dalla sottoscritta). Un tentativo di colonizzazione da parte di popolazioni aliene? (anche questo non sarebbe male). Vedremo.
Intanto, alle due di notte, non ho voglia di dormire e mi sento un colibrì impazzito nello stomaco. Colpa del carpaccio al succo di limone che ho mangiato come spuntino di mezzanotte, o del film horror che ho visto dopo? Faceva schifo più che paura, ma a metà ho acceso la luce sul comodino perchè mi sentivo sola.

Acrotomofilia

2009-09-21T22:27:00.004+02:00

acrotomofilia: parafilia che porta il soggetto a cercare partner sessuali con menomazioni fisiche più o meno vistose (possedute dalla nascita o acquisite successivamente) o con altro tipo di handicap.

Oggi proprio no.

2009-09-17T14:47:00.002+02:00

2009-09-08T23:52:00.003+02:00

Il ricordo di Berlino è una puntura d'ape al centro della schiena proprio a metà della spina dorsale cinque giorni sono bastati a chiudere il cerchio che era rimasto aperto c'è un pozzo di catrame fetido e vischioso che ribolle sotto al mio letto lo sento gorgogliare la notte quando cerco di dormire e devo stare attenta a non caderci dentro al ritorno da Berlino ho comprato una pianta carnivora una piccola Dyonaea di quelle con le foglie orlate di spine solo che è talmente piccola che non riesce ancora a mangiare le mosche ma solo minuscoli moscerini che le procuro io rubandoli dalla tela di qualche ragno distratto mentre mi domando come stracazzo sia possibile la mancanza assoluta di vergogna di alcuni figuri e la tracotanza di certi altri e la puttanizia di certe altre ancora domattina quando mi sveglio devo ricordarmi di non vomitare appoggio il moscerino già tramortito sulla superficie rossastra le foglie si chiudono di scatto con le loro lunghe ciglia appuntite

TU non sei amico mio.

2009-08-23T07:15:00.005+02:00

E continuavo a ripetermi come un mantra che non sono come voi, che non sarò mai come voi, che tu non sei amico mio, che voi non siete amici miei, come in quel pezzo dei misteriosi Sparkles, una, a mio parere, delle migliori bands garage rock, pur avendo dato alla luce tre soli singoli:

Se tu solo sapessi quanto mi fai schifo. Le parole non bastano ad esprimere un concetto complesso e variegato come lo schifo che provo per la tua persona. Nausea, ribrezzo, disgusto sono degli eufemismi, non renderebbero l'idea. Di quanto mi puoi fare schifo. Potrei dirti di come la peristalsi si è invertita vedendoti, permettendo al panino semidigerito che avevo nello stomaco di risalire su verso l'esofago. Potrei parlarti dell'alone di viscidume social che permeava il gruppetto di stronzi di cui ti sei circondato, di quella patina di affabilità fighetta volemosebbene che riluceva sinistra sui vostri ggiovani volti invecchiati ad arte, tormentati quel tanto che basta da risultare interessanti e vissuti. Mi ha fatto senso, ma senso come quella volta che stavo in prima media e tornavo a casa a piedi perchè c'era sciopero degli autobus, e mi scappava da pisciare da morire, e ad un tratto per la strada, io e la mia amichetta ci imbattemmo nella carcassa di un cane. Era la prima volta che sentivo la puzza di una carogna, l'odore della carne putrefatta, la prima volta che vedevo un essere, non più vivente, brulicante di vermi. L'odore era terribile. Preannunciava il disfacimento a metri di distanza. Rimasi a contemplare il cadavere canino tappandomi il naso, la carne rossa della cassa toracica spaccata che brillava al sole, stordita da quel palpitare di larve. Ti devo essere grata perchè questo ricordo è riemerso grazie a te e alla tua combriccola di giovani viveurs a caccia di avventure nel cuore di Roma, perchè l'olezzo di putredine che emanate è arrivato fin sotto le mie narici, e ci è mancato poco che vomitassi davvero, spiazzata inizialmente da quel tuo comportamento che non riconoscevo, cercando di far combaciare l'immagine che io ho di te, che avevo di te, con la squallidissima realtà, e ho dovuto ricacciarmi in gola quel poco di ammirazione e stima e rispetto e altri residui di sentimenti rimasti forse in fondo, dissipati nel giro di dieci minuti, forse anche meno, a vederti seduto a quel tavolino con quella gente, a distribuire sorrisi e pacche sulle spalle a individui che hai sempre sostenuto di disprezzare, e ancora se ci penso ho qualche rigurgitino di acido gastrico, perchè io se c'è una cosa che pretendo quella è la coerenza e tu dimostri, mio caro schifido amico, di non possederne neanche un briciolo. Certo sono contenta che tu abbia trovato la tua dimensione, dopo tutto il tremendo sforzo di convincere gli altri ma soprattutto te stesso di essere un eletto, un animo sensibile, un reietto della società, un emarginato che esprime la propria sofferenza attraverso l'arte, immagino che dopo tutto questo travaglio fisico e intellettuale, sia stato un sollievo per te trovare degli amichetti che ti accettano per quello che sei, che si lasciano incantare da quelle quattro minchiate messe in croce che hai imparato a memoria per affabulare animi semplici e facilmente impressionabili, animi che non pretendono niente se non una presenza piacevole nella loro comitiva di belli e dannati della pubblicità, la magliettina sdrucita ce l'hai, l'occhio a mezz'asta anche, il lavoro creativo (assolutamente immeritato, frutto delle giuste parentele) per fare colpo sulle ggiovani studentesse del dams pure, non ti manca niente. Complimenti, sei diventato come la gente che ti stava sul cazzo. Bravo.

E continuavo a ripetermi come un mantra che non sono come voi, che non sarò mai come voi, che tu non sei amico mio, che voi non siete amici miei...

Marilyn's Anatomy

2009-08-13T10:42:00.006+02:00

Buongiorno.
Mi sono svegliata con la voglia di vedere foto dell'autopsia di Marilyn, ma ho trovato solo questa.

Io lo sapevo che una volta a casa avrei ritrovato la mia verve nichilista. Stavo già preoccupandomi. Non lavorare mi fa male. Mi sto raggomitolando nel vapore apatico della mia soffitta, calda come il ventre di una diavolessa gravida. Ierinotte sognavo porte che non volevano aprirsi, i miei pugni che battevano sul legno verticale, il mio inutile scalciare per trovare una via d'uscita. Mi sono svegliata direttamente sul materasso, il lenzuolo che pendeva da un lato del letto, pensando a Marilyn Monroe, il sorriso biondo e sfavillante che lentamente trascolorava nella nebbia del risveglio.

Home

2009-08-06T15:56:00.006+02:00

Eccomi di ritorno.
In questi quasi due mesi ho fatto un sacco di cose:

ho scritto la terza di copertina del mio best seller che venderà milioni di copie, sarà tradotto in 27 lingue, e non vedrà mai la luce, perchè mi sono dimenticata di sviluppare il soggetto, concepito la mattina del giorno di Sant'Antonio, mentre mi depilavo le ascelle;

mi sono fatta il culo anche 10 ore al giorno, straordinari ovviamente non retribuiti, per la benemerita cooperativa sociale della minchia che non mi avrà più come dipendente (piuttosto vado a fare la spogliarellista in un ospizio per disabili gravi);

mi sono innamorata follemente del dottor Duca Lamberti, personaggio nato dalla magnifica penna di Giorgio Scerbanenco. Ho già letto due romanzi e mezzo di suddetto autore e ho intenzione di leggerli tutti entro l'anno;

ho scoperto, con mia immensa meraviglia, che piaccio alle persone, e che riesco perfino a rapportarmi con gente che ignora l'esistenza dei Rolling Stones. Basta evitare che il discorso verta su musica, libri, cinema, ecc...;

ho deciso, in seguito alle frequentazioni di cui sopra, di aumentare la mia spocchia a livelli esponenziali, perchè IO VALGO (come dice la fottuterrima pubblicità);

ho eletto "Do it Dog Style" degli Slaughter and the Dogs miglior disco in assoluto dell'estate 2009 ( anche se è del 78) , e premio speciale della giuria per "Sottofondo musicale più adatto a sopportare il fiume in piena di chiacchiere di colleghe logorroiche e insulse che non sputano mai", e Victim of the Vampire ti affonda davvero i denti nel collo, iniettandoti adrenalina e lasciandoti tramortita;

mi sono riscoperta resistentissima alla fatica, anche con 4 kg in meno, affabile e socievole malgrado il disprezzo per l'altrui esistenza che mi corrode gli organi interni;

sono venuta a conoscenza della morte di un altra delle divinità del mio pantheon rockeggiante, tale Sky Sunlight Saxon, voce dei Seeds, e ho pensato, amareggiata, che ho fatto appena in tempo a sentirmeli dal vivo;

ho coniato per il defunto Lux Interior la definizione di Surrealista Postremo;

ho rafforzato il mio odio per i bambini di qualunque età e taglia, ribadendo il ferreo proposito che dal mio utero non uscirà mai niente di vivo e urlante;

sono andata a visitare Spoleto e ho deciso che le città d'arte, con il loro alto tasso di fighettume supponente e il nugolo di ggiovani creativi che ronza nei centri storici mi fanno schifo e l'unica forma d'arte genuina e possibile oggi è la pornografia. Kimberly Kane e Belladonna le uniche, le ultime performers degne di questo nome. Il resto sono solo quattro stronzi che si sbracciano per far vedere al mondo quanto bravi belli e impegnati essi siano. Peccato che al mondo non gliene freghi un cazzo;

ho dovuto ammettere a me stessa, con infinito rammarico, il rapporto di amore e odio che ho con Roma, mia città d'adozione, e sono stata contenta di ritornare ad annusare un pò di sano smog cittadino. Soprattutto in questo periodo, Roma mezza deserta è bellissima.
A questo proposito posto, per finire, una poesiola composta un paio d'anni fa, ma sempre attuale (per la serie Gabriella Ferri mi fa un baffo):

Quanto sei bella Roma

quann'è agosto

e li coatti stanno tutti a Capocozza

il Lungotevere se percorre in tre minuti

la mattina er treno è tutto vòto

e nun devi fa a botte pe salì.

Quanto sei bella Roma a fine estate

che pure li tedeschi nun so tanti

li giapponesi stanno tutti dietro ai sconti

e lasciano belle sgombre le strade.

Quanto sei bella Roma al 20 agosto

che li negozzi so tutti ancora chiusi

in ufficio ce sto io sola

davanti al PC a scardà er posto

2009-06-13T00:23:00.000+02:00

disorder

2009-06-02T01:15:00.010+02:00

Ho iniziato l'ennesimo diario, quest'idea un pò puerile un pò romantica di tenere un diario sono stata convinta dal quaderno rosso con la copertina rigida e l'elastico che mi sono ritrovata tra le mani è che l'estate mi mette voglia di scrivere di descrivere i crepuscoli rosso violino e allora provo a scrivere sul mio diario con la copertina rosso ciliegia anche solo per avere conferma del tempo che passa che altrimenti davvero mi sembra solo un agglomerato informe colloso di minuti di giorni che poi nemmeno è arrivata l'estate e già mi sta sul cazzo st'estate questo stordimento vacanziero che già si intuisce (Ennio Flaiano: aspettiamo l'estate per poi parlarne male) menomale che io me ne vado a lavorare in mezzo alle colline me ne vado e lascio roma a ribollire nel suo asfalto squagliato lascio roma coi suoi tram sudati e gli eserciti di impiegati con prole che si riversano sul litorale laziale e trascinandosi dietro quei prolungamenti di carne chiamati figli ancora non mi spiego come cazzo fa la gente a figliare in quel modo osceno non si rendono conto che siamo troppi piuttosto che farmi ingravidare io m'impicco (Lucio Anneo Seneca: sia infame la morte dei figli, ma peggiore sia la loro nascita) ma poi tornando al diario non ci ho quasi scritto più niente a parte piccole annotazioni sulla vita dei santi san gerolamo per esempio, è il mio preferito, raffigurato sempre intento a scrivere, con il teschio sullo scrittoio, alcuni pittori dipingono il leone ammansito a fianco, altri una città sullo sfondo a sottolinearne la condizione di eremita, mi piacciono i sangirolami, nelle interpretazioni di Duhrer e Antonello da Messina, ma il mio preferito è senza dubbio quello del Caravaggio, essenziale e caldo, oppure mi segno i sogni che ho fatto, ad esempio se qualcuno si trova a leggere di passaggio noterà che l'oggetto più ricorrente della mia attività onirica notturna è senza dubbio la polvere, imbustata comprata sparsa venduta soffiata confiscata rubata ma mai consumata, mentre di giorno capita che scorrano davanti al mio terzo occhio fotogrammi in filigrana di come sarebbe potuta andare la mia vita, se solo fossi stata una persona retta, pulita, determinata, se fossi stata a sentire mio padre che imperioso mi ordinava di fare "la figlia di famiglia" ( non dimenticherò mai quest'espressione, oltretutto cacofonica), tutte le immagini di quello che poteva essere e non è stato mi si snodano in mente in un penoso carosello di compunzione, timordidio, piaggeria, ma anche un timido rimorso fa capolino, chè se fossi stata un poco poco più furba certe cazzate potevo anche evitarmele conservando però una certa indomabile attitudine di fondo; un altro scherzo simpatico che mi tira il cervello è far riemergere ricordi di cimiteri istriani crocefissi fluorescenti pacchi barcellonesi insegnanti di danza arcigne che mi battevano il bastone della scopa sulle chiappe che dovevo tenere strette a schiaccianoce le lacrime inconsolabili del menarca gli occhi di un barbagianni che lampeggiano in una sera clandestina di dicembre il pallore della mia faccia riflessa nello specchio le labbra viola esangui un attimo prima di svenire

l'amore mi fa orrore

2009-05-06T12:09:00.002+02:00

Sgozzata viva

2009-05-06T00:21:00.004+02:00

LA SAGRA DEL CARCINOMA (tratto da una storia vera)

2009-05-05T22:24:00.010+02:00

SE IL MONDO GIRASSE NEL SENSO GIUSTO, QUELLA FIGHETTA MINIMAL DELLA TUA TROIA DOVREBBE MORIRE IMPESTATA DALLE PEGGIORI MALATTIE VENEREE QUELLE CHE TI FANNO AFFLOSCIARE COME UN SACCO DI JUTA E IMPUTRIDIRE MENTRE SEI ANCORA IN VITA LE DEVONO VENIRE I BUBBONI PURULENTI SU TUTTO IL CORPO COSì VOGLIO VEDERE COME FAI A LECCARLE LA FICA QUANDO LE SI SFALDERANNO LE LABBRA E IL CLITORIDE SOTTO I COLPI DELLA TUA LINGUA E LE TETTE MOSCE LE SI RINSECCHIRANNO COME ALGHE MORTE AVVIZZENDO AL TUO TOCCO E SI RIEMPIRANNO DI PIAGHE VERDI E INFETTE VISCIDE COME LA MERDA PUTRIDA CHE AVETE NEL VOSTRO CERVELLO RADICAL SHIT CHE VEGETA IMMERSO NEL FUMO DEL VOSTRO MAROCCHINO A TAVOLA BASSA DA 4 SOLDI ACQUISTATO IN S LORENZO/PIGNETO/TESTACCIO VEDRAI CHE GIOIA ACCAREZZARLA MENTRE LA PELLE LE SI STACCA E TI RESTA IN MANO CON IL SUO CORREDO DI CROSTE E ORNAMENTI ORGANICI VARI INCOLLANDOTISI ALLE DITA VEDREMO COME LE FARAI I DITALINI QUANDO L'UTERO LE SI RICOPRIRA' DI PLACCHE GIALLE RANCIDE E OLEZZANTI DI PISCIO E PUS, PLACCHE CHE AL BUIO RILUCONO FOSFORESCENTI IN VIRTù DELLA LORO ELEVATA TOSSICITà CHE LA SIFILIDE DI UNA PUTTANA PARIGINA DI FINE '800 IN CONFRONTO ERA UNA LIEVE VARICELLA E LE PUSTOLE INVADERANNO IL SUO RETTO DEVASTATO PULSANDO E CRESCENDO COSì VELOCEMENTE CHE NON FARAI NEMMENO IN TEMPO A INFILARLE UN DITO PERCHè IL BUCO DEL CULO SARà COMPLETAMENTE OSTRUITO DA ESCRESCENZE VERDASTRE PALPITANTI E NON POTRAI NEMMENO DARLE UN BACIO SULLA BOCCA INCROSTATA DI BAVA SECCA PERCHè LO STOMACO SARà STATO DIGERITO DAI SUOI STESSI SUCCHI E IL FIATO SARà TALMENTE MEFITICO DA FAR SVENIRE ANCHE TE E CONTAGIARTI ALL'ISTANTE E NON SARà POSSIBILE NEMMENO PER LA TROIA IRRIMEDIABILMENTE IMPESTATA SUCCHIARTI IL CAZZO GIACCHè LA LEBBRA LE HA CORROSO GENGIVE E LABBRA E DENTI GUADAGNANDO RAPIDAMENTE TERRENO VERSO I SUOI ORGANI INTERNI VOGLIO PROPRIO VEDERE COME FARà A GODERE LA SUPER RAGAZZA OK METROPOLITANA AL PASSO-CON-I-TEMPI-, TEMPI CHE CI VOGLIONO APERTI, SOCIEVOLI, DISPONIBILI, VEDREMO QUANTO SARà APERTA E DISPONIBILE UNA VOLTA CHE LE SUE OVAIE SI TUMEFARANNO RIGONFIE DI SANGUE MESTRUALE ANDATO A MALE INFETTO E ESPLODERANNO E I PICCIONI TOXOPLASMOTICI E I GABBIANI DEL LUNGO TEVERE ANDRANNO A BECCARLE LE TUBE DI FALLOPPIO E LE PANTEGANE MUTANTI A GRUFOLARE NEL SUO SQUALLIDO SCONTATO GGIOVANILISMO DA HIPPIE INFOIATA SULLA CRESTA DELL'ONDA.

Sacro Cuore

2009-04-18T14:58:00.002+02:00

Madonna del Drenaggio (particolare)

2009-03-11T21:29:00.005+01:00

Non sono come tutti gli altri come urlava il tipo dei Kinks che non mi ricordo mai come si chiama come urlava in quel pezzo, la voce che nel ritornello sale dolente e nervosa e s'aggiunge poi la seconda voce leggermente sfalzata non sono come tutti gli altri non sono come nessun altro non voglio vivere la mia vita come tutti gli altri come tutti gli altri la primavera m'ha sorpresa quest'anno, m'ha proprio colta in flagrante, come una ladra, a crogiolarmi nella mia nausea, ad affilare la mia intolleranza, e poi alzo la testa e mi trovo sotto un albero di ciliegio con i rami rossi che si stagliano contro il cielo carichi di microscopici fiori perfetti nella loro semplicità e minuzia, i pistilli rosso sangue e quelle corolle candide e delicate e la visione di tanta tremante, delicata perfezione potrebbe anche sciogliere lo spesso strato di catrame che ricopre i miei organi interni e riveste le mie viscere, e mi lascio quasi convincere dall'idea di purezza e bellezza dell'immagine impreziosita da un raggio di sole che filtra tra i rami sanguigni ma dura poco davvero poco l'ottimismo non è il mio forte e io possiedo solo una corazza di latta costruita con l'imbuto e i vassoi e altri complementi dell'ikea assemblati alla meglio

2009-03-10T22:47:00.005+01:00

forse da qualche parte oltre l'arcobaleno c'è un posto il mio posto c'è pace c'è sonno c'è caldo dai che è finito l'inverno l'inferno è un posto pieno di donne nude dove coi diavoli ci si mette d'accordo (e. flaiano) c'è un rospo che mi vampirizza la gola non mi fa dormire se ne sta lì abbarbicato proprio sopra la clavicola sinistra che assieme a quella destra forma come una stampella nel senso di gruccia come se fossi sempre appesa come se la mia pelle fosse una maglietta sempre frivola tu non mi smentisco (dovrei asportarmi il mento) e comunque dai che è finito l'inverno l'inferno dai che è finito l'interno come quando percorri una galleria buia e interminabile e quando ne sei fuori è notte neanche la consolazione di un raggio di sole di quelli finti che non riscaldano manco per il cazzo ma sei contento lo stesso di vederlo dopo cinque giorni di pioggia fredda e fitta e impietosa
dopo mesi di noia mesi grigi come i batuffoli di polvere che proliferano sotto il letto un raggio di sole di rappresentanza buttato lì per pena e invece no il tunnel è finito ma ormai è notte.

O D I O

2009-02-10T19:57:00.005+01:00

La parola che lampeggia ronzando nella mia testa, come l'insegna al neon di un infimo motel in mezzo al deserto;

la parola che troneggia ben conficcata nelle sinapsi, come una scheggia appuntita;

la parola che mette radici tentacolari nella soffice materia grigia, radici che si ramificano e adattandosi, avviluppano gli emisferi cerebrali;

la parola che mi giro e rigiro in bocca, come una sfiziosa caramella avvelenata, la succhia-succhia-che-mai-si-consuma di cui vado golosa;

la parola è ODIO;
il sentimento è ODIO;

preciso, costante, intollerante, psicotico

per il solo gusto di odiare

con quella struttura quasi palindroma, quell'accento sdrucciolo così dolce

la parola con Dio chiuso dentro.

(qualcosa vorrà dire)

These boots are made for walkin'

2009-02-09T15:17:00.001+01:00

Aloha from Hell

2009-02-07T19:04:00.015+01:00

Questo blog potrebbe essere sottotitolato "la pagina dei necrologi", ormai aggiorno solo per dare brutte notizie.
Chi i Cramps li conosceva, sa di cosa sto parlando, pazienza per gli altri. Anzi, meglio per loro, evitano un dispiacere.

E pensare che la prima volta che ho sentito un loro disco, un oscuro bootleg registrato al "Paradisio" di Amsterdam, ho osato pensare "Mi sa di già sentito". Seppellii il confuso dischetto tutto blues e psicosi sotto i cumuli di cd di hardcore californiano, di punk inglese '77 e -ahimè- di becero crossover senz'anima.
Ero giovane, inesperta, e mi prendevo eccessivamente sul serio.
Poi, un bel giorno, l'ossessione è deflagrata in tutta la sua (pre)potenza. Una specie di ectoplasma in tuta di lattice dallo sguardo spiritato che si contorceva blaterando di lupi mannari adolescenti e bulbi oculari fluttuanti, accompagnato dalla chitarra di una dea del sesso imbronciata dalla fulva chioma. Quella coppia, in un'atmosfera da palude fumigante del profondo sud infestata da forme aliene, degna del peggior capolavoro di Ed Wood, si trascinava dietro tutto l'immaginario deviato e ambiguo che mi aveva sempre affascinato, quelle storie terrificanti, spesso metafore di disagio mentale e alienazione reali, raccontate sempre con ironica sensualità, senza scadere nel patetico che certi argomenti facilmente attirano. Una sinistra luce verde si accese nel mio cervellino straripante, e non si è ancora spenta.
Potrei parlare ore di come non si siano inventati niente, e abbiano creato un universo. Di come abbiano fatto del plagio una forma d'arte, e delle varie ispirazioni e citazioni contenute nei loro pezzi, ma rischierei di trasformare questo post in un mini-saggio. La personalità di questi due figuri, a prescindere dall'operato, è ciò che mi ha davvero colpito. Lei, sul palco, che suona inguinata in una minigonna vertiginosa, serissima e quasi stizzita, come se gli ululati smaniosi e i tentativi del marito di sfilarle una scarpa per berci dentro non fossero affar suo. Lui che ancheggia felino intrappolato in una seconda pelle di PVC nero, per poi erompere in vocalizzi satanici mentre tenta di ingoiare il microfono.
Primitivo e conturbante.E adesso Garbageman è morto, risucchiato nel buio, ritornato nella sua dimensione "altra". La Mosca Umana se n'è volata via, a spiaccicarsi sulla pellicola di uno di quei b-movie che lui amava tanto. Niente più urla demoniache, nè ammiccamenti degni di una diva russmeyeriana, il cuore della creatura della laguna di pelle nera si è fermato. Posso quasi indovinare il dispetto di Lux Interior,lui che inneggiava a Jane Mansfield arrostita nelle lamiere contorte della sua auto in fiamme, stroncato da un banalissimo e poco eroico infarto, come un pensionato delle poste qualsiasi. Posso immaginarmi la disdetta, non è un decesso molto rock and roll. Ma non è forse morto in questo modo anche Ron Asheton? Scherzetto dell'apocalisse imminente. Ormai la gente comune muore di eccessi, le stelle del rock'n'roll defungono piattamente.
E la maliarda Poison Ivy? sola ormai, scesa dai suoi tacchi chilometrici, ha perso il suo complice, il suo compagno d'avventura. Suona la sua chitarra, un blues triste questa volta, evocando uno spiritello in pelle nera che non tornerà più.

Have a nice (death) trip.

2009-01-07T00:44:00.004+01:00

neanche un pò

2008-12-30T16:27:00.001+01:00

I Gufi

2008-11-23T12:07:00.001+01:00

Crazy diamonds

2008-11-19T19:24:00.009+01:00

Dizionarietto ragionato del garage rock (il ritorno)

2008-11-18T10:14:00.004+01:00

No, non mi ero dimenticata. Nè ho deciso di abbandonare l'impresa. Ho solo avuto tanto da fare, e voglia zero. So che alcuni di voi (lo zero virgola zero uno percento dei miei 17 lettori quotidiani) lo attendeva con impazienza questo ritorno. Sarà che io odio le classifiche tanto quanto amo le liste ( tutte le ragazze amano compilare liste, come Butters afferma nell episodio 14 della serie 11 di South Park. E' un fatto) .
E andiamo avanti con l'alfabeto, dunque:

H:

Haunted: 1-2-5, e nulla più. Credo che non abbiano registrato mai alcun disco. Se li cerchi su internet, alla stessa voce trovi un gruppo power metal norvegese con lo stesso nome e una canzone che titola, appunto 1-2-5, ma non è una cover. A me il metal mi fa schifo, e la Norvegia pure, e adesso ho un motivo in più per odiare.

Human Beinz, Human Expression, Humane Society: li metto assieme dal momento che ne so davvero poco. Tarantino ha scelto "Nobody but me"dei primi per la colonna sonora di Kill Bill I; i secondi hanno inciso la rutilante "Love at psychedelic velocity, su cui il famelico Rudi ha subito messo le grinfie; i californiani Lords of Altamont hanno fatto una cover di "Knock Knock", del terzo gruppo, un raro esempio in cui la copia riesce meglio dell'originale.

Dunque dicevo, la folgorazione che il garage rock fu per me. Dove sono stata fino adesso? Come ho fatto a vivere nell'ignoranza? Com'è possibile che sia arrivata sin qui senza sapere niente di tutto questo? Queste le domande che turbinavano nella mentina (piccola mente) della giovane me stessa al primo ascolto dei Sonics. Ma ne parlerò a tempo debito.
Se "Songs we taught the Fuzztones" fu per me il Vangelo, i quattro volumi dei "Nuggets" sono stati senz'altro la Bibbia. Ogni pezzo una rivelazione, una piccola scossa che risvegliava una coscienza ancestrale, primitiva. Il primo volume venne compilato magistralmente da Lenny Kaye, chitarrista del Patti Smith Group, e se i files mp3 potessero consumarsi, su quelli dei miei "Nuggets" ci sarebbero i solchi, per quante volte li ho ascoltati. Stavo sviluppando l'ennesima dipendenza, ma per una volta, si trattava di un'assuefazione benefica.

2008-11-12T01:30:00.001+01:00

La prossima volta che nasco, devo ricordarmi del termine "semiotica".

Ah Pook on 103rd street

2008-11-09T00:13:00.002+01:00

lettera aperta a Irvine Welsh

2008-11-05T21:36:00.004+01:00

Dear Sir Welsh,

mi rammarico fin d'ora per le parole che sto per scriverLe. Ho sempre nutrito una stima sconfinata per Lei e per il Suo lavoro, dai tempi di "Trainspotting", romanzo che ho adorato in misura di gran lunga superiore all'omonima trasposizione cinematografica, nient'altro che una pallida copia del frutto del Suo genio. Ho divorato ogni racconto, ogni romanzo entusiasmandomi per la profondità e il nichilismo presenti nelle Sue opere, ne ho apprezzato la cinica ironia, ho ricevuto l'ennesima conferma che la vita di strada può essere letteratura, mi sono commossa per l'incondizionato attaccamento all'esistenza di alcuni dei personaggi, così ben delineati da sentirne la mancanza una volta finito il libro, quasi fossero reali.
Questo accadeva fino a "I segreti erotici dei grandi chef", buona trama, ritmo incalzante, colpi di scena, finale con citazione "classica". Niente male.
Ma poi cosa è successo? Ho terminato stancamente l'ultima Sua fatica, "Una testa mozzata", e devo dire, molto prosaicamente, che m'ha fatto schifo al cazzo. Ammetto che già dalla seconda pagina avevo capito che io e te non avevamo più molto da dirci, Irvine, ma ho voluto andare avanti, per curiosità, per amore, e perchè speravo, dio quanto ho sperato, in una trovata brillante, in una svolta accattivante, qualunque cosa che mi facesse ricredere da quella che è stata la mia prima impressione.
Poi ho declassato il libro da lettura della sera a lettura da treno ( e questo la dice lunga sul gradimento, giacchè riservo agli spostamenti i libri che considero meno coinvolgenti) e mi sono accorta che c'erano pagine che scorrevo in fretta, distrattamente, ormai annoiata dal solito turpiloquio, dall'espediente trito e ritrito di cambiare in ogni capitolo il registro linguistico, adattandolo al personaggio che racconta gli eventi in prima persona, quasi scocciata dalla tontaggine del protagonista spacciata per candore, irritata dalle leziose trasgressioni della comprimaria e poi non ho riso neanche una volta, e poi che significa che la tipa ascolta Marylin Manson? ma tu sei quello che m'ha parlato per primo di Iggy Pop, ricordi? e quel ridicolo fantino, che assomiglia preciso identico al mio compagno sfigato delle medie? No. Non va, baby, proprio no. Non mi sarei mai aspettata una tale caduta di stile.

Io capisco tutto. Capisco che adesso ti sei sposato con questa giovane studentessa, e ti senti un pò Il Ras della Fregna, per usare una delle tue espressioni, e capisco anche che stai lavorando alla stesura del prequel di Trainspotting e nel frattempo hai bisogno di alzare un pò di soldi, capisco che devi mantenere il tuo appartamento ad Amsterdam, e tutti i vizi, e capisco anche che non sei più un ragazzino, e la vecchiaia comincia a farsi sentire, ma era proprio necessario propinarci questa boiata?
Vedi che puoi fare con il prossimo romanzo, sennò ti spacco il culo.

Con Infinita Ammirazione e Profondo Rispetto.
Nina

telegrafica

2008-10-26T17:47:00.005+01:00

Rivisti ancora i Fuzztones
STOP
Suonava anche il tipo dei Gonn
STOP
Pochissimi pezzi loro, un grandioso tributo al garage più becero
STOP
Come sentir suonare Standelles, Shadows of Knight, Gonn, Monkees, Sonics, Kingsmen, Seeds, 13th Floor Elevators, tutti in una sera
STOP
Un Nuggets dal vivo, praticamente
STOP
Solita ugola grattugiata, tremarella forsennata, Lana aveva belle calze
STOP

Appunti di viaggio (Islam Punk)

2008-10-11T08:34:00.011+02:00

Camminare sette giorni con il naso all'insù e occhi e orecchie spalancate non è bastato, e smetti con quell'espressione stupita, chiudi quella bocca, che sembri una bambina. La profetessa si aggira sul molo di Besiktas con le rètine accese di visioni, il bozzo proprio al centro della fronte, carnoso terzo occhio, custodisce il dono divino della preveggenza. Qui è come se gli abitanti, tutti gli abitanti fossero a conoscenza di un segreto, le case di legno semidistrutte che sfidano le leggi della fisica con le finestre come orbite vuote di maschere solleticano la mia curiosità celando misteri che non riuscirò mai a svelare, e anche il ragazzo curdo che mi serve il tè e sbircia di sottecchi il mio mezzo centimetro di pancia occidentale lasciato scoperto dalla maglietta viola mi lascia intendere di essere a conoscenza di qualcosa che io non so. Formule magiche serpeggiano tra le pietre millenarie, lungo le murai incastonate di occhi di vetro scaramantici, innalzate prima dell'inizio del tempo. L'impenetrabilità beffarda di un luogo sospeso nella Storia, con i suoi sottopassaggi alla Blade Runner e le sue moschee, può essere devastante e rassicurarti contemporaneamente, come a dire che non tutto è perduto, che un barlume degli antichi fasti rimane sempre. A Istanbul mangio dolci in continuazione, io che ho sempre preferito il salato, e non faccio shopping, chè non ho tempo di fermarmi, devo farmi entrare questa città dentro il più possibile. Scopofilìa. A Istanbul il mio lettore mp3 rimane muto in borsa, chè non ho bisogno di difendermi dalle chiacchiere captate per caso. Non comprendere i discorsi della gente sul tram, nei locali, può essere rassicurante anche questo. Sono narcotizzata, stordita, forse perchè non bevo più caffè da giorni, e non guardo nemmeno più l'orologio, il tempo scandito dalla cantilena sacra del muhezzin che attira moscerini fedeli alla baklava gigante adagiata su un piatto di maioliche azzurre. Questa città confonde i sensi, posso vedere i suoni e annusare i colori. Delirio sinestetico. Mi muovo in una foschìa di fumo aromatizzato alla ciliegia, tra i nani e gli storpi, i freaks più belli che abbia mai visto sono qui. I minareti spingono ad alzare lo sguardo verso il cielo, come missili dormienti che promettono conquiste stellari. In mezzo alla folla del bazaar ho incontrato mio nonno. Sono sicura che era lui, segaligno, i tratti incisi nella faccia magra, gli occhi verdi che risaltavano sulla pelle scura, vendeva argento a peso. Un milionesimo del mio sangue, un solo globulo viene da qui, ne sono certa. Voglio rimanere qui, tra le donne fantasma di cui scorgo solo gli occhi maliardi, al tramonto, quando il Corno d'oro occhieggia attraverso il velo traslucido della nebbia, voglio rimanere qui, sul traghetto, in un eterno viaggio verso la sponda asiatica, voglio sempre la trepidazione dell'attesa, mi spaventa la compiutezza, mi annoia. A Istanbul sono a casa, ho un passato e un futuro, ho un presente che è Dio e fa il lustrascarpe, tanto per parafrasare. Mi sono persa ad Istanbul e non mi trovano più. Non so cosa succede altrove,e non vedo perchè dovrebbe interessarmi.

Io ancora non ci posso credere che sono stata a Costantinopoli.

Ode to Joy

2008-09-29T10:50:00.006+02:00

Io gli voglio bene agli Adicts.Hanno superato decisamente le mie aspettative, è valsa la pena attenderli con ansia per tutta l'estate. Il cantante, un pò mimo, un pò prestigiatore, ha tenuto splendidamente il palco, spargendo coriandoli, stelle filanti, lustrini, grossi palloni colorati, e sfoggiando bellissimi abiti di scena. Io non ho smentito la mia età cerebrale di quattordicenne fanatica urlando come un ossessa tutto il tempo, fino a scorticarmi l'ugola e mi sono fatta fare pure la foto con il cantante, e sarò anche stupida, ma sticazzi, è il punk rock. Viva La Revolution ripetuta due volte, la seconda tra un tripudio di palloni di plastica che rimbalzavano sulle teste e sulle creste del pubblico. E sì, si sono impegnati, i drughi, e parecchio, anche. L'intero concerto è stato un Inno alla Gioia, per chi sa cosa intendo, una gioia per le orecchie e anche per gli occhi, e poi a me piacciono i gruppi che fanno palco e mi piace il cantato con l'accento inglese, invece della solita inflessione americana coatta.
Dovrei riscriverlo questo post, renderlo più organico, ma sinceramente non me ne frega un cazzo. Costantinopoli mi aspetta. Viva la revolution e Viva il punkrock.

...e altre foto.

Here I come Constantinople

2008-09-22T04:08:00.007+02:00

I am coming Constantinople

è bello trovare il pezzo giusto per ogni situazione

2008-09-17T21:32:00.010+02:00

e se io crepassi non vorrei mai quelle schifose locandine funebri, l'ho già fatto presente a chi eventualmente dovrà occuparsene, chè nessuno deve provare compassione, chè nessuno dica se l'è meritato, è che l'ho saputo proprio nel modo peggiore o forse è stato meglio così senza sentire nessuna voce ad annunciarlo, senza vedere nessuna bocca piegarsi in un ghigno neanche troppo impercettibile di soddisfazione, chè ognuno ha quello che si merita, e io invece ripenso a quello che diceva la mia professoressa di latino e greco del liceo, vedo ancora la sua legnosa mandibola segnata ai lati da due solchi profondi alzarsi e abbassarsi come quella di un pupazzo da ventriloquo mentre dice che i vivi non piangono la perdita dei morti, ma si autocommiserano per essere rimasti in questa valle di lacrime, e dieci anni fa l'avevo trovata abbastanza cinica e mi era piaciuta come osservazione anche se la prof non mi piaceva, mi ricordava me stessa con quelle braccia ossute pensavo che non volevo essere come lei da grande e dicevo ai miei compagni di classe se divento così tiratemi una fucilata non ci voglio diventare così e poi però ammiravo le sue spille vittoriane, e adesso mi ritrovo a pensarla come lei

perchè da quando ho letto l'età e il nome su quel manifesto listato di nero, da quella mattina di giri burocratici in cui l'occhio distrattamente mi cadde sugli annunci funerari, non lo so come cazzo si chiamano quei manifesti che attaccano a gruppi di tre o quattro vicino alle chiese e non li avevo mai guardati, ma poi ho letto trenta e ho pensato si può morire a trentanni, proprio io, che bramo la distruzione, che mi compiaccio della catastrofe, persino io mi sono scomposta per la crudeltà del fato, e poi il mio occhio un pò meno distratto e ormai curioso va su al nome stampato sopra l'età, e il cognome mi diceva qualcosa, anche se io non la chiamavo mai per cognome, mi sa che l'ho sentito quella volta che ci portarono in questura, e il tempo di fare la curva, i manifesti scompaiono dalla mia visuale e al nome si sovrappone una faccia, un sorriso e due occhi nocciola che lampeggiano, la sua faccia, e la consapevolezza è insostenibile, non riesco a piangere nè a fare un cazzo di niente, solo a chiedermi come cazzo era successo, chè m'aveva detto che anche lei aveva smesso, anche se non riusciva a guardarmi negli occhi mentre le chiedevo se era vero, solo cocaina, m'aveva detto e io ho pensato che sempre meglio era, e cercava lavoro, m'aveva chiesto aiuto, ma evidentemente mi sentivo superiore, disintossicata di fresco, e diciamo la verità, avevo una paura fottuta di ricascarci, che mi contagiasse, e freddamente le risposi che da me non cercavano personale, stupida fottuta paranoica che non sono altro, ma avevo da pensare a me in quel momento, e frequentarci avrebbe fatto male a tutte e due

e l'ho anche invidiata un pò, ho invidiato la titolare di quel nome, perchè alla fine le cose sono andate come voleva lei, non più nè meno, è stato come se ci dicesse fottetevi tutti io me ne vado, rimaneteci voi qua a combattere, in una dipartita splendidamente rock'n'roll, consona al suo stile di vita, e anche in questo io ho fallito, bella, compagna mia di sventura, tu invece sei riuscita nel tuo intento live fast die young e mi ricordo quando fantasticavamo sul momento in cui ci avrebbero trovate assieme, riverse sui sedili del tuo fiestino verde ramarro, e poi ci dicevamo ma quand'è che capita con la merce scrausa che gira, e ci auguravamo buon appetito prima di sparare, tutte le volte e poi però forse io sono stata troppo vigliacca per continuare, o davvero, la qualità era scesa talmente tanto in quel periodo che ho avuto l'idea di farla finita con quel gesso mischiato a medicinale, e poi era pieno di guardie ovunque, iniziava ad essere per niente divertente tutta la faccenda, la luna di miele stava per finire, e non è che sto qua a giustificarmi, ma forse un pò mi sento in colpa

e un mese, un mese esatto dopo, trovi il modo di entrare ancora nella mia esistenza, trovi il modo di entrare in una foto scattata da una mano inconsapevolmente tua complice, attaccata al braccio di una persona a me cara che si trovava lì per puro caso, e se avevo dei dubbi sul come, adesso posso esserne sicura, dati il luogo e la cattiva reputazione, i tuoi amici t'hanno alzato un altarino silvestre, con fiori croci e lettere ed è un attimo riconoscere il tuo nome, il tuo sorriso affissi a quel pino, e il fato da crudele diventa beffardo il fato si manifesta con una fotografia che per un attimo si è animata, come dei lampi montati a scatti, e ti ho potuta vedere, sola nella pineta deserta, circondata di poetica desolazione, la luce di metà agosto che filtrava tra i rami, accasciarti contro quell'albero, il culo magro che scivola lungo il tronco fino a terra, mentre l'aria nei polmoni cominciava già a venir meno, t'ho spiata, vista stendere le gambe su quello squallido tappeto d'aghi vegetali e metallici, e t'ho potuta sentire tirare un sospiro di sollievo e pensare finalmente, finalmente questa è l'ultima, e abbandonare la testa all'indietro, i capelli che si impigliano nella corteccia sbreccata, e ho potuto sentire il ronzio nelle tue orecchie che diventava sempre più insistente,il cuore frenare la sua folle, inutile corsa, e t'ho vista sorridere di soddisfazione, nello sforzo del vaffanculo finale.

scusami

Motor Headgirl School- tipregonontoccarmitremotroppo

2008-09-10T10:09:00.003+02:00

(post frivolo) Captatio Malevolentiae

2008-09-09T19:34:00.005+02:00

Finalmente. Finalmente l'estate è finita, come succede tutti gli anni, proprio quando mi ci stavo abituando, quando stava per piacermi davvero, malgrado la pressione bassa che cola a picco, malgrado le zanzare, malgrado l'ennesimo tentativo abortito di smettere di fumare, ci provo tutti gli anni non ci sono mai riuscita, forse l'anno prossimo, chissà.
E non vedo l'ora di tirare fuori i miei vestiti invernali, tutti i maglioncini, le felpe, le giacche e le camicie divise per colore nel mio armadio, i collant in un cassetto, le calze autoreggenti in un altro, le gonne scozzesi, i pantaloni di velluto a coste, gli stivali alti, gli stivali raso terra, gli stivaletti alla caviglia, i guanti di pelle rossa e quelli scamosciati verdi, sono superficiale e me ne compiaccio. Ho finalmente comprato i RayBan che sognavo da mezza vita più o meno, e non vedo l'ora di metterli con il mio parka mod e con gli stivali marroni vintage della mia mamma. Sono frivola lo so, ma la frivolezza m'ha salvato. La frivolezza mi distrae, mi fa passare il tempo, mi consola in una mattina triste di solitudine forzata, e ci vuole anche una discreta dose di coraggio a essere così venali oggi che tutti ostentano la propria profondità, il proprio impegno, tutti occupati a far vedere quanto sono belli e mesti dentro, io no, non sono bella per niente dentro, sono vuota, e non me ne vergogno, ho un fantastico cappotto grigio con le maniche a campana che nasconde molto bene tutta la mia vacuità, la avvolge alla perfezione, ho una frangia che cade dritta sugli occhi giusto per coprirne l'espressione assente, annoiata, mascherata anche da abbondanti passate di rimmel, ho un caschetto perfetto, liscio e compatto a dissimulare un cervellino minuscolo che non funziona -ahimè- granchè bene. Ho un baule di alluminio rivestito di gommapiuma, una di quelle scatole che usano i djs per metterci i vinili, piena di borse di ogni forma e dimensione, grandi almeno per contenere un libro, e il lettore mp3, borse che uso per trasportare l'insoddisfazione e la frustrazione da un punto ad un altro. E sì, sono effimera, ed estremamente vanitosa. In questo momento essere apprezzata per ciò che penso è l'ultimo dei miei problemi, non mi interessa fare a gara con battagliere veterofemministe brutta copia dei maschi, nè con languide tardone dark dall'aria sofferta che mi citano Kipling a menadito (che poi io Kipling me lo leggevo alle medie,vabbè) non mi interessa farmi ammirare per le mie osservazioni argute, per la mia cultura, per il mio impegno politico, e mi fanno solo ridere quando si permettono di osservare che tutto questo "non è punk" come se avessimo ancora quindici anni, come se punk rock fosse andare in giro sporco con le creste e le croste, ebbene si, signori, le mie orecchie devo ancora sopportare questi noiosissimi stradatati luoghi comuni, e se solo leggessero si documentassero un minimo prima di parlare saprebbero che invece il punk, almeno come lo intendono nelle loro testoline intossicate da MTV era all'85 x cento aspetto esteriore, o come dire che sei stupida solo perchè ti senti contenta di essere femmina e ti comporti di conseguenza e no perchè così diventi un giocattolo sessuale alla mercè del porco sciovinista maschio e quindi ti devi imbruttire, capito, non portare più il reggiseno, non truccarti, portare solo scarpe da ginnastica, e questo me l'ha detto una che si vantava di essere andata in vacanza a santo domingo o dove cazzo è andata portandosi non so quante scatole di preservativi, perchè l'unico modo che queste residuate del sessantotto conoscono per godere è mettersi alla stregua dei maschi, e al ritorno si vantava di tutte le conquiste fatte, e a me non sembrava molto femminista come atteggiamento, nè molto femminile, ma solo molto squallido, e tornando a me in questo periodo della mia vita non me ne frega un benemerito cazzo, voglio soltanto crogiolarmi nella mia scarsa profondità, alla faccia dell'impegno e della gravità intellettuale, e staccare dal lavoro la domenica mattina alle 6 con 2- 3 shottini, un sex on the beach e un rum e coca che mi tonitruano in corpo e andarmene a porta portese passando per il lungo tevere con il sole che comincia a ghignare tra le antenne dei palazzi, a rovistare tra le bancarelle appena aperte.

2008-09-01T23:33:00.000+02:00

Get Addicted

2008-08-31T22:34:00.005+02:00

manca ancora un mese, ventotto giorni per l'esattezza ma io già fremo...

spooky, gloomy, sexy

2008-08-28T23:15:00.003+02:00

2008-08-26T07:39:00.010+02:00

Bene. Andiamo avanti con il mio vocabolarietto essenziale del garage rock. Come dicevo, tutto cominciò con quella raccolta, squisitamente compilata, che conteneva anche tre pezzi dei Sonics, band alla quale i Fuzztones devono molto. Ora. Rischio di sembrare esagerata ed esaltata dichiarando che a me i Sonics hanno cambiato la vita, ma (purtroppo o per fortuna) è proprio così. Erano anni che niente mi colpiva in quel modo, da quando a quattordici anni il mio compagno di classe metallaro mi regalò la cassetta dei Pistols...

G:

Godz: I Godz, di New York City, sono buoni, bravi e belli. La loro "Radar Eyes" ti risucchia in un vortice psichedelico senza via d'uscita, peccato che il disco "The Third Testament" sconfini un pò troppo nell'hard rock per i miei gusti, ma era già il '68. Attendo ardentemente la venuta sul mio computer del loro secondo album, dell'anno precedente. Grazie signore grazie.

Gonn: I Gonn erano di Keokuk, nell'Iowa. Chi non ci è mai stato? A quanto pare il loro "Blackout of Gretely" dev'essere un gran disco, addirittura "senza dubbio uno dei dieci migliori dischi punk rock di tutti i tempi", ma per la solita malanova che mi perseguita non l'ho mai sentito tutto intero. Ho solo il brano omonimo e un paio di pezzi sparsi. Tra l'altro si sono anche riuniti da poco.

Green Slime: di loro non so assolutamente nulla, semplicemente sono appassionata di fantascienza anni 60, e una band con questo nome non poteva che colpire il mio immaginario morbosetto. Tra l'altro c'era un film di quegli anni intitolato Green Slime, appunto, diretto da un giapponese. Anche l'unica canzone che conosco ha lo stesso nome. Ho il sospetto che non sia mai esistito alcun guppo, e il brano omonimo sia soltanto la colonna sonora della pellicola. Forte il video però: